Enamorado.

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.

Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.

Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.

Debo fingir que hay otros.
Es mentira.
Sólo tú eres.
Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura.

El Enamorado
Borges, Jorge Luis Borges
(Buenos Aires, 1899, Ginebra, 1986)
HISTORIA DE LA NOCHE,

Prohibid@

Soy ese vicio de tu piel
que ya no puedes desprender
Soy lo prohibido
Soy esa fiebre de tu ser
que te domina sin querer
Soy lo prohibido
Soy esa noche de placer,
la de la entrega sin papel
Soy tu castigo
Por que en tu falsa intimidad,
en cada abrazo que le das
Sueñas conmigo
Soy el pecado que te dio
nueva ilusión en el amor
Soy lo prohibido
Soy la aventura que llegó
para ayudarte a continuar
En tu camino
Soy ese beso que se da
sin que se pueda comentar
Soy ese nombre que jamás
fuera de aquí pronunciarás
Soy ese amor que negarás
para salvar tu dignidad
Soy lo prohibido
Soy esa noche de placer,
la de la entrega sin papel
Soy tu castigo
Por que en tu falsa intimidad,
en cada abrazo que le das
Sueñas conmigo
Soy el pecado que te dio
nueva ilusión en el amor
Soy lo prohibido
Soy la aventura que llegó
para ayudarte a continuar
En tu camino
Soy ese beso que se da
sin que se pueda comentar
Soy ese nombre que jamás
fuera de aquí pronunciarás
Soy ese amor que negarás
para salvar tu dignidad
Soy lo prohibido

Fotografía1: Kathe Katu

Fotografía 2: Torsten Brandt.

Os dejo dos versiones diferentes, a mi personalmente me gusta más la de Moncho , aunque no hay que desdeñar la de Olga Guillot, una gran olvidada.

Piel y Rosas

No son
mis
espinas
las que me defienden
dice la Rosa
es
mi perfume

Tú
me llamas la Rosa
dice la Rosa
mas si supieses
mi verdadero nombre
me deshojaría
de inmediato

Yo
he
venido
desde el fin del mundo
para saber lo que se
esconde de rosa en el fondo
de las peonias blancas
de Hasedera.

Una
rosa
de un rojo tan intenso
que mancha
el
ama
como el vino

© Paul Claudel

Dime: ¿ Que hay en un beso. ?

Con candoroso embeleso
y rebozando alegría,
me pides morena mía
que te diga...¿Qué es un beso?

Un beso es el eco suave
de un canto, que más que canto
es un himno sacrosanto
que imitar no puede el ave.

Un beso es el dulce idioma
con que hablan dos corazones,
que mezclan sus impresiones
como las flores su aroma.

Un beso es...no seas loca...
¿Por qué me preguntas eso?
¡Junta tu boca a mi boca
y sabrás lo que es un beso!

Fotografía: Anja Rubik

Poema: Federico Baretto.

Eran solo palabras...

Ahora que todo acabó y que el tiempo te ha vencido,
y tu amigo te dejó dices que cuentas conmigo.

Como tienes el valor, yo que siempre me he dolido
de recordar lo que fue y lo que pudo haber sido.

Por la calle del olvido vagan tu sombra y la mía,
cada una en una acera por las cosas de la vida.

Por la calle del olvido donde nunca brilla el día,
condenados a una noche tan oscura como fría.

No sabes lo que luché para no soñar contigo
y no quieres entender que por fin lo he conseguido.

Yo estaba dispuesto a todo para tenerte conmigo
hasta hubiera trabajado, y te fuiste con mi amigo.

Por la calle del olvido vagan tu sombra y la mía,
cada una en una acera por las cosas de la vida.

Por la calle del olvido donde nunca brilla el día,
condenados a una noche tan oscura como fría.