:: ENTRE MUSICA, IMAGENES Y POESIA , ME DEJO SEDUCIR ::

Ciegos... porque queremos

2010-12-12T17:37:00.000+01:00

" La gente aspira a encontrar su otra mitad en su ciudad, en su barrio, y hasta en su calle; no sé cómo no la buscan en su cama. Y no es así: cerca nos tropezamos con los humildes premios de consolación. Las medias naranjas verdaderas están lejos casi siempre y son costosas. Lo que hemos de pedir, además de encontrarlas, es que el hallazgo no se produzca demasiado tarde. "

La pasión turca (fragmento)

Antonio Gala

Musica: Les Amants; Ediht Piaf & Charles Adnavour

Seda

2010-06-10T17:40:00.000+02:00

Permanece así, te quiero mirar, yo te he mirado tanto pero no eras para mí, ahora eres para mí, no te acerques, te lo ruego, quédate como estás, tenemos una noche para nosotros, y quiero mirarte, nunca te había visto así, tu cuerpo para mí, tu piel, cierra los ojos y acaríciate, te lo ruego, no abras los ojos si puedes, y acaríciate, son tan bellas tus manos, las he soñado tanto que ahora las quiero ver, me gusta verlas sobre tu piel, así, sigue, te lo ruego, no abras los ojos, yo estoy aquí, nadie nos puede ver y yo estoy cerca de ti, acaríciate señor amado mío, acaricia tu sexo, te lo ruego despacio, es bella tu mano sobre tu sexo, no te detengas, me gusta mirarla y mirarte, señor amado mío, no abras los ojos, no todavía, no debes tener miedo estoy cerca de ti, ¿me oyes?, estoy aquí, puedo rozarte, y esta seda, ¿la sientes?, es la seda de mi vestido, no abras los ojos y tendrás mi piel, tendrás mis labios, cuando te toque por primera vez será con mis labios, tú no sabrás dónde, en cierto momento sentirás el calor de mis labios, encima, no puedes saber dónde si no abres los ojos, no los abras, sentirás mi boca donde no sabes, de improviso, tal vez sea en tus ojos, apoyaré mi boca sobre los párpados y las cejas, sentirás el calor entrar en tu cabeza, y mis labios en tus ojos, dentro, o tal vez sea sobre tu sexo, apoyaré mis labios allí y los abriré bajando poco a poco, dejaré que tu sexo cierre a medias mi boca, entrando entre mis labios, y empujando mi lengua, mi saliva bajará por tu piel hasta tu mano, mi beso y tu mano, uno dentro de la otra, sobre tu sexo, hasta que al final te bese en el corazón, porque te quiero, morderé la piel que late sobre tu corazón, porque te quiero, y con el corazón entre mis labios tú serás mío, de verdad, con mi boca en tu corazón tú serás mío, para siempre, y si no me crees abre los ojos señor amado mío y mírame, soy yo, quién podrá borrar jamás este instante que pasa, y este mi cuerpo sin más seda, tus manos que lo tocan, tus ojos que lo miran, tus dedos en mi sexo, tu lengua sobre mis labios, tú que resbalas debajo de mí, tomas mis flancos, me levantas, me dejas deslizar sobre tu sexo, despacio, quién podrá borrar esto, tú dentro de mí moviéndote con lentitud, tus manos sobre mi rostro, tus dedos en mi boca, el placer en tus ojos, tu voz, te mueves con lentitud, pero hasta hacerme daño, mi placer, mi voz, mi cuerpo sobre el tuyo, tu espalda que me levanta, tus brazos que no me dejan ir, los golpes dentro de mí, es dulce violencia, veo tus ojos buscar en los míos, quieren saber hasta dónde hacerme daño, hasta donde tú quieras, señor amado mío, no hay fin, no finalizará, ¿lo ves?, nadie podrá cancelar este instante que pasa, para siempre echarás la cabeza hacia atrás, gritando, para siempre cerraré los ojos soltando las lágrimas de mis ojos, mi voz dentro de la tuya, tu violencia teniéndome apretada, ya no hay tiempo para huir ni fuerza para resistir, tenía que ser este instante, y este instante es, créeme, señor amado mío, este instante será, de ahora en adelante, será, hasta el fin. "

Texto:Alessandro Baricco
Seda (fragmento)

Fotografías:@ Silvana Denker

Dama Melancolía

2010-05-20T09:21:00.000+02:00

Ella se sienta
a tomar vino
mientras su esposo
trabaja.

Ella se toma muy
en serio que le
publiquen sus poemas
en revistas poco conocidas
ella conserva dos o tres delgados
volúmenes de sus poemas
impresos en mimeógrafo
ella tiene dos o tres
hijos entre los 6 y los 15
años
ella ya no es
la hermosa mujer
que fue.


Ella regala
fotos en las que está
sentada sobre una roca
en el océano
solitario y madito.
pude haberla tenido
alguna vez.


Me pregunto
si ella
piensa que
pude haberla salvado.

En ningún de sus poemas
menciona a
su esposo
en cambio
escribe acerca de su
jardín
nosotros sabemos que es
un jardín, como sea,
quizá ella
fornique con sus capullos
de rosas
y se espine
antes de escribir
sus poemas.

Texto: "Dama Melancolía" ;Charles Bukowski
Fotografía: Andy Julia
Música: Diana Krall

Tu risa

2010-04-29T17:00:00.000+02:00

Quítame el pan si quieres
quítame el aire, pero
no me quites tu risa.

No me quites la rosa,
la lanza que desgranas,
el agua que de pronto
estalla en tu alegría,
la repentina ola
de planta que te nace.

Mi lucha es dura y vuelo
con los ojos cansados
a veces de haber visto
la tierra que no cambia,
pero al entrar tu risa
sube al cielo buscándome
y abre para mí todas
las puertas de la vida.

Amor mío, en la hora
más oscura desgrana
tu risa, y si de pronto
ves que mi sangre mancha
las piedras de la calle,
ríe, porque tu risa
será para mis manos
como una espalda fresca.

Junto al mar en otoño,
tu risa debe alzar
su cascada de espuma,
y en primavera, amor,
quiero tu risa como
la flor que yo esperaba,
la flor azul, la rosa
de mi patria sonora.

Ríe de la noche
del día, de la luna,
ríete de las calles
torcidas de la isla,
ríete del torpe
muchacho que te quiere,
pero cuando yo abro
los ojos y los cierro,
cuando mis pasos van,
cuando vuelen mis pasos,
niégame el pan, el aire,
la luz, la primavera,
pero tu risa nunca
porque me moriría.

Pablo Neruda

Noche de Amor Insomne

2010-04-01T16:22:00.004+02:00

Noche arriba los dos con luna llena,
yo me puse a llorar y tú reías.
Tu desdén era un dios, las quejas mías
momentos y palomas en cadenas.

Noche abajo los dos. Cristal de pena,
llorabas tu por hondas lejanías
sobre tu débil corazón de arena.

La aurora nos unió sobre la cama,
las bocas puestas sobre el chorro helado
de una sangre sin fin que se derrama.

Y el sol entro por el balcón cerrado
y el coral de la vida abrió su rama
sobre mi corazón amortajado.

Federico García Lorca
Noche de Amor Insomne

2010-03-27T20:18:00.000+01:00

Hay amores que están enraizados
y suelen en las penumbras
pasar desapercibidos.

Todo aquello que guarda raíces
está gestando siempre
brotes nuevos y frutos.

Hay amores de piel
otros de carnes con carnes
y tal vez de brisas.

Algunos intensos como luces que queman
otros suaves como mar que besa
las playas y se van...

Ciertos amores parecen olvidados
y otros suelen frescos y livianos
también hay amores que duelen y se recuerdan...

Pero éste, el nuestro
es el de los amores que están siempre
y morirán sólo con nosotros.

Poema : Yuri Tabak
Fotografía: Widjita

Una historia de amor imposible.

2010-03-04T12:29:00.000+01:00

Cuenta la leyenda que una joven mariposa –de cuerpo frágil y alma sensible- volaba cierta tarde jugando con el viento, cuando vió una estrella muy brillante, y se enamoró.

Excitadísima, regresó inmediatamente a su casa, loca por contar a su madre que había descubierto lo que era el amor.

-¡Qué tontería! –fue la fría respuesta que escuchó-.

Las estrellas no fueron hechas para que las mariposas pudieran volar a su alrededor. Búscate un poste, o una pantalla, y enamórate de algo así: para eso fuimos creadas.

Decepcionada, la mariposa decidió simplemente ignorar el comentario de la madre, y se permitió volver a alegrarse con su descubrimiento:

“¡Qué maravilla poder soñar!”, pensaba.

La noche siguiente la estrella continuaba en el mismo lugar, y ella decidió que subiría hasta el cielo y volaría en torno de aquella luz radiante para demostrarle su amor. Fue muy difícil sobrepasar la altura a la cual estaba acostumbrada, pero consiguió subir algunos metros por encima de su nivel de vuelo normal.

Pensó que si cada día progresaba un poquito, terminaría llegando hasta la estrella. Así que se armó de paciencia y comenzó a intentar vencer la distancia que la separaba de su amor.

Esperaba con ansiedad la llegada de la noche, y cuando veía los primeros rayos de la estrella, agitaba ansiosamente sus alas en dirección al firmamento.

Su madre estaba cada vez más furiosa:

-Estoy muy decepcionada con mi hija –decía-. Todas sus hermanas, primas y sobrinas ya tienen lindas quemaduras en sus alas, provocadas por las lámparas. Sólo el calor de una lámpara es capaz de entusiasmar el corazón de una mariposa: debería dejar de lado estos sueños inútiles y conseguir un amor posible de alcanzar.

La joven mariposa, irritada porque nadie respetaba lo que sentía, decidió irse de la casa. Pero en el fondo –como, por otra parte, siempre sucede- quedó marcada por las palabras de su madre, y
consideró que ella tenía razón. Así durante algún tiempo, intentó olvidar a la estrella y enamorarse de la luz de las pantallas de casas suntuosas, de las luces que mostraban los colores de cuadros magníficos, del fuego de las velas que quemaban en las más bellas catedrales del mundo. Pero su corazón no conseguía olvidar a la estrella y después de ver que la vida sin su verdadero amor no tenía sentido, resolvió reemprender su itinerario en dirección al cielo.

Noche tras noche intentaba volar lo más alto posible pero cuando la mañana llegaba, estaba con el cuerpo helado y el alma sumergida en la tristeza.

Entretanto, a medida que se iba haciendo mayor, pasó a prestar atención a todo cuanto veía a su alrededor. Desde allá arriba podía vislumbrar las ciudades llenas de luces, donde probablemente sus primas, hermanas y sobrinas ya habían encontrado un amor. Veía las montañas heladas, los océanos con olas gigantescas, las nubes que cambiaban de forma a cada minuto. La mariposa comenzó a amar cada vez más a su estrella, porque era ella la que la impulsaba a conocer un
mundo tan rico y hermoso.

Pasó mucho tiempo y un buen día ella decidió volver a su casa. Fue entonces que supo por los vecinos que su madre, sus hermanas, primas y sobrinas, y todas las mariposas que había conocido, ya habían muerto quemadas en las lámparas y en las llamas de las velas, destruidas por un amor que juzgaban fácil.

La mariposa, aun cuando jamás consiguió llegar hasta su estrella, vivió muchos años aún, descubriendo cada noche cosas diferentes e interesantes. Y comprendiendo que, a veces, los amores imposibles traen muchas más alegrías y beneficios que aquellos que están al alcance de nuestras manos.

Paulo Coelho

Claro de luna

2010-03-02T09:58:00.003+01:00

Federico García Lorca

Desde la boca hasta los pies.

2010-02-25T00:57:00.004+01:00

Sus caricias poseían una extraña cualidad. Unas veces eran suaves y evanescentes, otras, fieras, como las caricias que Elena había esperado cuando sus ojos se fijaron en ella; caricias de animal salvaje. Había algo de animal en sus manos, que recorrían todos los rincones de su cuerpo, y que tomaron su sexo y su cabello a la vez, como si quisieran arrancárselos, como si cogieran tierra y hierba al mismo tiempo.

Cuando cerraba los ojos sentía que él tenía muchas manos que la tocaban por todas partes, muchas bocas tan suaves que apenas la rozaban, dientes agudos como los de un lobo que su hundían en sus partes más carnosas. Él, desnudo, yacía cuan largo era sobre ella, que gozaba al sentir su peso, al verse aplastada bajo su cuerpo.
Deseaba que se quedara soldado a su cuerpo, desde la boca hasta los pies.

Fragmento de "Delta de Venus"
Anaïs Nin

Fotografía:Mikhail Makarenkov

Amantes

2010-02-21T17:14:00.007+01:00

"A veces le decía:

-Cuando den las doce, piensa en mí.

Y si él confesaba no haber pensado, dirigíale abundantes reproches, que terminaban por estas eternas palabras:

-¿Me amas?

-¡Sí, te amo!

-¿Mucho?

-¡Ya lo creo!

-¿No has amado a otra? ¡Vamos!

-¿Crees haberme encontrado virgen? -exclamaba él riendo.

Emma lloraba, y él se esforzaba en consolarla, alternando con chistes sus protestas cariñosas.

-¡Oh! ¡Es que yo te amo -decía ella- hasta el punto de no poder vivir sin ti! Tengo algunas veces deseos de verte, y todas las cóleras del amor me desgarran. Y me pregunto: ¿Dónde estará? ¿Qué hace ahora? ¡Tal vez hablando con otras mujeres! ¡Y le sonríen...! ¡Se acerca a ellas!¡Oh! ¿Es verdad que no te gusta ninguna más que yo? Las hay más bellas, ya lo sé; pero yo, yo sé amarte mejor. ¡Soy tu criada y tu concubina! ¡Tú eres mi ídolo, mi rey! ¡Tú eres bueno, tú eres hermoso, tú eres fuerte!

Habíale oído Rodolfo decir tantas veces estas palabras, que no tenían ya nada de nuevo para él. Emma se parecía a todas las amantes, y el encanto de la novedad fue poco a poco cayendo como una vestidura y dejando ver al desnudo la eterna monotonía de la pasión, que tiene siempre la misma forma y el mismo lenguaje".

Flaubert

No es martes de Carnaval

2010-02-15T15:41:00.000+01:00

La musa es una sola musa
o es una serpiente de muchas cabezas,
los buscadores de promesas,
la tientan con cerveza,
si se va puede volver, el día menos pensado,
para darle su consuelo, al poeta mal hablado.

No son mujeres ausentes, no son cuchillos en los dientes,
no son martes de carnaval de Brasil,
no son canciones urgentes,
no son asuntos pendientes,
no son martes de carnaval de Brasil,
(tristeza nao tein fim)

Habrá que desenvainar las espadas del texto,
Y escribir una canción aunque no haya algún pretexto,
y dedicársela al primero que pase caminando,
al que se quedó pensando, al que no quiere pensar,
al olvido selectivo, a la memoria perdida,
a los de los pedazos de vida que no vamos a perder... jamás.

Enamorado.

2010-01-31T14:48:00.005+01:00

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.

Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.

Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.

Debo fingir que hay otros.
 Es mentira.
Sólo tú eres.
 Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura.

El Enamorado
Borges, Jorge Luis Borges
(Buenos Aires, 1899, Ginebra, 1986)
HISTORIA DE LA NOCHE,

Canción del amor que pasa

2010-01-28T19:17:00.003+01:00

Yo soy como una nube que da sombra un instante;
soy una hoguera efímera que no deja una brasa.

Yo soy el buen amor y el mal amante.
Dime adiós y sonríeme: Soy el amor que pasa...

Soy el amor que olvida pero que nunca miente,
que muere sonriendo porque nace feliz.
Yo paso como un día fugazmente;
y aunque se siembra un ala nunca tendrá raíz.

No intentes retenerme: déjame que vaya
como el agua de un río que no vuelve a pasar…
Yo soy como una ola en una playa
pues las olas se acercan pero vuelven al mar…

Soy el amor de amar que odia lo inerme
que se lleva el perfume pero deja la flor…
Dime adiós y no intentes retenerme:
Soy el amor que pasa… pero soy el amor.

José Angel Buesa

Vergüenza

2010-01-17T16:50:00.000+01:00

17

Si tú me miras, yo me vuelvo hermosa
como la hierba a que bajó el rocío,
y desconocerán mi faz gloriosa
las altas cañas cuando baje al río.

Tengo vergüenza de mi boca triste
de mi voz rota y mis rodillas rudas;
ahora que me miraste y que viniste,
me encontré pobre y me palpé desnuda.

Ninguna piedra en el camino hallaste
más desnuda de luz la alborada
que esta mujer a la que levantaste,
porque oíste su canto, la mirada.

Yo callaré para que no conozcan
mi dicha los que pasan por el llano,
en el fulgor que da a mi frente tosca
y en la tremolación que hay en mi mano...

Es noche y baja a la hierba el rocío;
mírame largo y habla con ternura,
¡que ya mañana al descender al río
la que besaste llevará hermosura!

Fotografía: Sasha Huttenhain
Poema: Gabriela Mistral

Prohibid@

2010-01-14T14:01:00.000+01:00

Soy ese vicio de tu piel
que ya no puedes desprender
Soy lo prohibido
Soy esa fiebre de tu ser
que te domina sin querer
Soy lo prohibido
Soy esa noche de placer,
la de la entrega sin papel
Soy tu castigo
Por que en tu falsa intimidad,
en cada abrazo que le das
Sueñas conmigo
Soy el pecado que te dio
nueva ilusión en el amor
Soy lo prohibido
Soy la aventura que llegó
para ayudarte a continuar
En tu camino
Soy ese beso que se da
sin que se pueda comentar
Soy ese nombre que jamás
fuera de aquí pronunciarás
Soy ese amor que negarás
para salvar tu dignidad
Soy lo prohibido
Soy esa noche de placer,
la de la entrega sin papel
Soy tu castigo
Por que en tu falsa intimidad,
en cada abrazo que le das
Sueñas conmigo
Soy el pecado que te dio
nueva ilusión en el amor
Soy lo prohibido
Soy la aventura que llegó
para ayudarte a continuar
En tu camino
Soy ese beso que se da
sin que se pueda comentar
Soy ese nombre que jamás
fuera de aquí pronunciarás
Soy ese amor que negarás
para salvar tu dignidad
Soy lo prohibido

Fotografía1: Kathe Katu
Fotografía 2: Torsten Brandt.

Os dejo dos versiones diferentes, a mi personalmente me gusta más la de Moncho , aunque no hay que desdeñar la de Olga Guillot, una gran olvidada.

Piel y Rosas

2010-01-08T16:49:00.001+01:00

No son
mis
espinas
las que me defienden
dice la Rosa
es
mi perfume

Tú
me llamas la Rosa
dice la Rosa
mas si supieses
mi verdadero nombre
me deshojaría
de inmediato

Yo
he
venido
desde el fin del mundo
para saber lo que se
esconde de rosa en el fondo
de las peonias blancas
de Hasedera.

Una
rosa
de un rojo tan intenso
que mancha
el
ama
como el vino

Eran solo palabras...

2010-01-03T11:42:00.004+01:00

Ahora que todo acabó y que el tiempo te ha vencido,
y tu amigo te dejó dices que cuentas conmigo.

Como tienes el valor, yo que siempre me he dolido
de recordar lo que fue y lo que pudo haber sido.

Por la calle del olvido vagan tu sombra y la mía,
cada una en una acera por las cosas de la vida.

Por la calle del olvido donde nunca brilla el día,
condenados a una noche tan oscura como fría.

No sabes lo que luché para no soñar contigo
y no quieres entender que por fin lo he conseguido.

Yo estaba dispuesto a todo para tenerte conmigo
hasta hubiera trabajado, y te fuiste con mi amigo.

Por la calle del olvido vagan tu sombra y la mía,
cada una en una acera por las cosas de la vida.

Por la calle del olvido donde nunca brilla el día,
condenados a una noche tan oscura como fría.

Dime: ¿ Que hay en un beso. ?

2010-01-01T05:37:00.007+01:00

Con candoroso embeleso
y rebozando alegría,
me pides morena mía
que te diga...¿Qué es un beso?

Un beso es el eco suave
de un canto, que más que canto
es un himno sacrosanto
que imitar no puede el ave.

Un beso es el dulce idioma
con que hablan dos corazones,
que mezclan sus impresiones
como las flores su aroma.

Un beso es...no seas loca...
¿Por qué me preguntas eso?
¡Junta tu boca a mi boca
y sabrás lo que es un beso!

Fotografía: Anja Rubik
Poema: Federico Baretto.

Feliz 2010

2009-12-27T19:24:00.004+01:00

“Soplad en mi huerto, despréndanse sus aromas. Venga mi amado a su huerto, Y coma de su dulce fruta.”

Fragmento de "El Cantar de los cantares"

Os dejo con la Marcha kadezky, con la que se cierra el conciero de año nuevo de Viena , dirigida por Karajan.

¡¡FELIZ ENTRADA DE AÑO !!

2009-12-21T16:55:00.005+01:00

La cama, la ventana cercana, el valle, el cielo,
La rapidez espléndida de esas nubes,
La súbita garra de la lluvia en los cristales
Como si la nada rubricase el mundo.

En mi sueño de ayer
El grano de otros años ardía a fuego lento,
Sin calor, en el suelo embaldosado.

Descalzos, lo apartaban nuestros pies como un agua límpida.
¡Oh amiga mía, Qué distancia tan débil separaba nuestros cuerpos!
La hoja de la espada del tiempo que merodea
¡Hubiese allí buscado en vano lugar para vencer!

Ilustraciónes : © Olivia de Berardinis

(Ce qui fut sans lumière - Mercure de France, 1987)

La rapidez de las nubes

© Yves Bonnefoy

Pensamientos de mujer

2009-12-16T18:45:00.001+01:00

El dolor que nace de una obsesión no está hecho de estridencias. No se trata de aquellas manifestaciones de pena de las que participa todo el cuerpo, la voz y los gestos. No hay arrebatos ni excesos. Suele ser una pena honda, callada, que surge de la imposibilidad de moverse, de actuar, porque las obsesiones nos paralizan el cuerpo y la vida. (…)

Desear de lejos significa precisar con la mente. El deseo acostumbra a nacer desde la distancia, pero se concreta en la proximidad porque une y empuja. Dos cuerpos que se desean se buscan. Si no hay obstáculos insalvables que les impidan la proximidad, la vida se convierte en una fiesta de tactos y besos. Tocar no es sencillo. Hay quien asegura que se trata de un arte. ¿Quién sabe tocar la piel del otro con dedos lo bastante hábiles para hacerlo estremecer? La cuerda del violín se estira, el arco se tensa, la música surge, rotunda. Hay manos que acarician como si esparcieran perfumes. Se produce una eclosión de espuma. El deseo se vuelve real cuando el otro es presencia concreta, palpable. Un cuerpo que podemos recorrer con los labios, que las manos exploran en la avidez de los dedos. Carne contra carne, dureza que se vuelve realidad en el envite. (…)

El deseo que se vive de lejos se convierte en una mezcla de dolor e incredulidad. Está el dolor de no poder tocar al ser querido. Está la duda de imaginar que nunca nos va a ser posible tocarlo. Cuando el deseo ha de concretarse en la mirada, en el olfato, en la percepción lejana del gusto (¿qué gusto tiene el aire que respira el otro?), sólo satisface una parte de su potencial. Quedan las manos: los dedos huérfanos de piel. Los dedos sólo existen para poder tocar otros dedos. Si no, pasan demasiado frío. Este deseo vivido desde fuera alimenta el pensamiento de añoranzas.

María de la Pau Janer, Las mujeres que hay en mí

Plácidas aguas.

2009-12-04T15:41:00.005+01:00

Es un placer lanzarse al agua que fluye límpida y fresca de sol: a esta hora no hay nadie.
Al rozarlas, las cortezas de los chopos te hacen estremecer
mucho más que el agua crepitante de un chapuzón.
Bajo el agua todavía está oscuro y hace un frío que pela, pero basta emerger al soly se vuelven a mirar las cosas con ojos lavados.

Es un placer tenderse desnuda sobre la hierba ya caliente
y buscar con los ojos entornados las grandes colinas
que sobrepasan los chopos y me ven desnuda
y nadie de allí se percata. Aquel viejo en ropa interior
y sombrero, que iba de pesca, me ha visto zambullirme,
pero ha creído que era un muchacho y no ha dicho ni pío.

Esta noche regreso como mujer, vestida de rojo
-aquellos hombres que me sonríen por la calle no saben
que ahora estoy tendida aquí, desnuda-, regreso vestida
a recoger sonrisas. Aquellos hombres no saben
que esta noche tendré caderas vigorosas bajo el vestido rojo
y seré otra mujer. Nadie me ve aquí abajo:
y más allá de las plantas hay dragadores más fuertes
que aquellos que sonríen: nadie me ve.
Son necios los hombres -esta noche, bailando con todos,
será como si estuviese desnuda, como ahora, y nadie sabrá
que podría encontrarme aquí sola. Seré como ellos.

Tan sólo que, los muy necios, querrán abrazarme estrechamente, susurrarme pícaras proposiciones.
¿Pero qué me importan sus caricias?
Sé hacerme caricias yo sola.
Esta noche deberíamos poder estar desnudos y vernos
sin pícaras sonrisas. Yo sonrío sola al tenderme aquí entre la hierba y nadie lo sabe.

Cesar Pavese

Amar (se)

2009-11-25T22:28:00.007+01:00

Amar es combatir, si dos se besan
el mundo cambia, encarnan los deseos,
el pensamiento encarna, brotan las alas
en las espaldas del esclavo, el mundo

es real y tangible, el vino es vino,
el pan vuelve a saber, el agua es agua,
amar es combatir, es abrir puertas,
dejar de ser fantasma con un número
a perpetua cadena condenado
por un amo sin rostro;

el mundo cambia
si dos se miran y se reconocen,
amar es desnudarse de los nombres.

Octavio Paz, fragmento de Piedra de Sol

Va, pensiero es el aria del coro del tercer acto de la ópera Nabucco. Se estrenó el 9 de marzo de 1842 en La Scala de Milán. Está inspirada en el Antiguo Testamento. Esta composición es conocida como el Coro de Esclavos.

Va, pensiero, sull’ali dorate;

va, ti posa sui clivi, sui colli,

ove olezzano tepide e molli

l’aure dolci del suolo natal!

Del Giordano le rive saluta,

di Sionne le torri atterrate…

Oh mia patria sì bella e perduta!

Oh membranza sì cara e fatal!

Arpa d’or dei fatidici vati,

perché muta dal salice pendi?

Le memorie nel petto raccendi,

ci favella del tempo che fu!

O simile di Sòlima ai fati

traggi un suono di crudo lamento,

o t’ispiri il Signore un concento

che ne infonda al patire virtù.

che ne infonda al patire virtu

Caprichoso azar .

2009-11-22T18:55:00.006+01:00

Tú estabas donde
no tenías que estar;
y yo pasé, pasé sin querer pasar.
Y me viste y te vi;
entre la gente que iba y venía
con prisa en la tarde
que anunciaba chaparrón.

Tanto tiempo esperándote...
Fue sin querer..., es caprichoso el azar.
No te busqué, ni me viniste a buscar.

Yo estaba donde
no tenía que estar;
y pasaste tú,
como sin querer pasar.
Pero prendió el azar
semáforos carmín,
detuvo el autobús
y el aguacero...
hasta que me miraste tú.

Tanto tiempo esperándote...
Fue sin querer..., es caprichoso el azar.
No te busqué, ni me viniste a buscar.

ES CAPRICHOSO EL AZAR
J.M. Serrat

Brassai y G. Bataille

2009-11-17T18:22:00.008+01:00

De la mano de mi buén amigo Manuel, descubrí los secretos de este genial fotógrafo francés, sus juegos de luces y sombras y sobre todo la importancia de captar el momento preciso de un suceso. Os dejo una muestra de mis gusto tanto en cuestión de fotografía como de literatura.

Fui educado solo y, hasta donde recuerdo, siempre me apasionaron las
cosas sexuales. Cerca de dieciséis años tenía yo cuando conocí a una
joven de mi edad, Simone, en la playa X...Nuestras familias se
encontraron un parentesco lejano, cosa que precipitó nuestras
relaciones. Tres días después de conocernos estábamos Simone y yo
solos en su casa, vestida ella con un delantal negro y un cuello
almidonado. Empecé a adivinar que compartía mi angustia, tanto más
fuerte cuanto que ese día estaba desnuda bajo el delantal.

Llevaba medias negras de seda sujetas por encima de la rodilla.
Todavía no había podido verla hasta el culo (ese nombre empleaba con
Simone me parecía el más bonito de los nombres del sexo). Me limitaba
a imaginar que, levantando el delantal, le vería el trasero desnudo.

En el pasillo había un plato de leche destinado al gato.

-Los platos están hechos para sentarse-dijo Simone

-. ¿Quieres apostar?
Me siento en el plato.

-Apuesto a que no te atreves -respondí yo, sin aliento.

Hacia calor. Simone colocó el plato en un pequeño banco, se instaló
ante mí y, sin desviar los ojos de los míos, se sentó mojando el
trasero en la leche. Me quedé algún tiempo inmóvil, temblando, con la
sangre en la cabeza, mientras ella observaba mi verga dilatando el
pantalón. Me acosté a sus pies. Ella ya no se movía; por primera vez
vi su "carne rosa y negra" bañada en leche blanca. Permanecimos largo
tiempo inmóviles, tan ruborizados el uno como la otra.

Ella se levantó bruscamente: la leche resbaló por sus muslos hasta las
medias. De pie por encima de mi cabeza, se secó con un pañuelo,
poniendo un pie sobre el pequeño banco. Yo me frotaba la verga,
agitándome en el suelo. Gozamos al mismo tiempo, sin habernos tocado
el uno al otro. Sin embargo, cuando entró su madre, me senté en un
sillón bajo y aproveché un momento en que la joven se acurrucó en los
brazos maternos: levanté sin ser visto el delantal, pasando una mano
entre sus cálidos muslos.

Volví a casa corriendo, ávido de meneármela aún más. Al día siguiente,
tenía ojeras. Simone me miró, escondió la cabeza contrea mi espalda y
dijo: "No quiero que en adelante te la menees sin mí".
Así empezaron entre nosotros relaciones de amor tan estrechas y
necesarias que rara vez estábamos una semana sin vernos. En realidad,
nunca hemos hablado de ello. Comprendo que ella experimente en mi
presencia sentimientos cercanos a los míos, difíciles de describir.
Recuerdo el día en que íbamos en coche muy aprisa. Atropellé a una
joven y hermosa ciclista, cuyo cuello quedó casi partido en dos por
las ruedas. La contemplamos muerta largo tiempo. El horror y la
desesperación que se desprendían de aquellas carnes, en parte
repugnantes y en parte delicadas, recuerdan el sentimiento que
experimentamos al conocernos. Simone es simple habitualmente. Es alta
y guapa; nada hay desesperante en su mirada ni en su voz. Pero es tan
ávida de lo que perturba los sentidos que la menor llamada confiere a
su rostro un carácter evocador de sangre, de terror súbito y de
crimen, de todo cuanto destruye irremediablemente la beatitud y la
buena conciencia.

Vi por primera vez esa muda y absoluta crispación
-que yo compartía- cuando puso su trasero en el plato. Rara vez nos
miramos con atención sino en esos momentos. No estamos tranquilos y no
jugamos más que durante breves minutos de relajación, tras el orgasmo.
Debo decir aquí que estuvimos largo tiempo sin hacer el amor.
Aprovechábamos las ocasiones para entregarnos a nuestros juegos.

No carecíamos de pudor, muy al contrario, pero una especie de malestar
nos obligaba a desafiarlo. Así, al instante de pedirme que no me la
menease solo (estábamos en lo alto de un acantilado), me quitó los
pantalones, me obligó a tumbarme en el suelo y, levantandonse la
falda, se sentó sobre mi vientre y se abandonó sobre mí. Le metí en el
culo un dedo que mi leche había mojado.

Luego, se tumbó con la cabeza bajo mi verga y, apoyándose con las rodillas en mis hombros, levantó el culo aproximádolo a mí, que mantenía la cabeza a su nivel.
-¿Puedes hacer pipí en el aire hasta el culo? -me preguntó.
-Sí -respondí-, pero el pis te mojará el traje y la cara.
-¿Por qué no? -dijo ella, y la obedecí; pero, en cuanto hube
terminado, la inundé nuevamente, esta vez de leche blanca.
Entretanto, el olor del mar se mezclaba con el de la tela mojada, el
de nuestros vientres desnudos y el de la leche. Caía la tarde y
permanecíamos en aquella posición inmóviles, cuando escuchamos pasos
que aplastaban la hierba.
-No te muevas- suplicó Simone.
Los pasos se habían detenido; no podíamos ver quién se acercaba,
reteníamos la respiración. El culo de Simone así erguido me parecía,
en realidad, una poderosa súplica: era perfecto, las nalgas estrechas
y delicadas, profundamente hendidas. Estaba seguro de que el
desconocido, o desconocida, sucumbiría pronto y se vería obligado a
desnudarse a su vez. Los pasos recomenzaron, acelerados, y vi aparecer
a una jovencita encantadora, Marcelle, la más pura y conmovedora de
nuestras amigas. Simone y yo estaábmos rígidos en nuestra postura,
hasta el extremo de no poder mover siqueira el dedo, y fue de repente
nuestra desdichada amiga quien se dejó caer en la hierba sollozando.
Sólo entonces, soltándonos del abrazo, nos lanzamos sobre aquel cuerpo
abandonado. Simone le levantó la falda, le arrancó la braga y me
mostró con embriaguez un nuevo culo tan hermoso como el suyo. Lo besé
con rabia, masturbando el de Simone, cuyas piernas habían aprisionado
los riñones de la extraña Marcelle, quien ya no ocultaba más que sus
sollozos.
-Marcelle -exclamó-, te lo suplico, no llores. Quiero que me beses en la boca.
Simone acariciaba su hermoso pelo liso, besándola por todo el cuerpo.
Entretanto, el cielo se había pasado a la tormenta y, con el
anochecer, gruesas gotas de lluvia habían empezado a caer,
produciéndose una tregua tras el bochorno de un día tórrido y sin
brisa. El mar hacía ya un ruido enorme, dominado por largos fragores
de trueno, y los relámpagos permitían ver como en pleno día los dos
culos masturbados de las jóvenes que ahora habían enmudecido.

El Ojo del Gato de Georges Bataille, es considerado para muchos, la mejor novela de literatura erótica de este siglo.
Georges Bataille escritor, antropólogo y pensador francés nacido el 10 de septiembre de 1897 falleció el 9 de julio de 1962.
Otras obras destacadas

Histoire de l'œil, 1928, bajo el pseudónimo de Lord Auch. Trad. Historia del ojo.
Madame Edwarda, 1937, bajo el pseudónimo de Pierre Angélique. Trad. 'Madame Edwarda.
L'Expérience intérieure, 1943. Trad. La Experiencia Interior.
Le Coupable, 1943. Trad. El Culpable.
Le Petit, 1943, con el pseudónimo de Louis Trente.
La Part maudite (), 1949. Trad. La Parte maldita
L'Abbé C., 1950.
La Peinture préhistorique. Lascaux ou la naissance de l'art, 1955
La Littérature et le Mal, 1957. Trad. La Literatura y el Mal.
L'Érotisme, 1957.
Le Bleu du ciel, 1957 (escrito en 1935).
Les Larmes d'Éros , 1961. (Las Lágrimas de Eros.
Ma Mère , 1966 (póstumo e inacabado). Mi Madre
L'Impossible, 1962 (ya en 1947 como La haine de la poésie)
Œuvres complètes, París, Gallimard, XII vols, 1970-1988. Con un prefacio de M. Foucault, donde señala que es acaso el más importante escritor del siglo XX.
Romans et récits. París, Gallimard, "Bibliothèque de la Pléiade", 2004. Ed. dirigida por Jean-François Louette.

Las fotografías son de Brassai.

"La fotografías de Brassaï son la noche.
La noche universal. La vida en la noche.
No es la noche en París, es la noche.
La noche es una parte de la vida.

Nos presentan todo tipo de personajes:
matones, mendigos, prostitutas, enamorados, homosexuales.
Nos presentan todo tipo de lugares:
bares, garitos, salones de baile, prostíbulos, calles.
Nos presentan la vida que pasa.

Es un mundo distinto, no es el mundo de la luz, de la claridad, es el mundo de la pasión.
Es el mundo de la música, del alcohol, del sexo y de la droga.

Sus personajes, anónimos, universalizan su mensaje.
Fueron ellos y somos nosotros.

Aunque reflejan un mundo desaparecido, muestran nuestro mundo, nuestros sentimientos".

(Manuel Rodríguez)

Lolita

2009-11-10T17:20:00.006+01:00

Apenas se detuvo el automóvil, Lolita se precipitó literalmente en mis brazos. Sin atreverme a abandonarme, sin atreverme a admitir que ese (dulce humedad y fuego trémulo) era el principio de la vida inefable a la cual hábilmente auxiliado por el destino, por fin había dado realidad, toqué sus labios calientes, entreabiertos con tenues sorbos salaces. Pero ella, con un estremecimiento impaciente. apretó su boca contra la mía con tal fuerza que sentí sus grandes dientes delanteros y participé del gusto a menta de su saliva. Sabía, desde luego, que no era sino un juego inocente de su parte, un retozo que imitaba el simulacro de un amor inventado, y puesto que, como dirían los psicópatas y también los violadores, los límites y reglas de estos juegos infantiles son imprecisos (...)

VLADIMIR NABOKOV

Fragmento de la novela "Lolita", publicada en París en 1955, por Olympia Press. Fue llevada al cine en 1962 por Stanley Kubrick.

Quizá el amor es simplemente esto

2009-10-26T18:15:00.006+01:00

Quizá el amor es simplemente esto:
entregar una mano a otras dos manos,
olfatear una dorada nuca
y sentir que otro cuerpo nos responde en silencio.

El grito y el dolor se pierden, dejan
sólo las huellas de sus negros rebaños,
y nada más nos queda este presente eterno
de renovarse entre unos brazos

Maquina la frente tortuosos caminos
y el corazón con frecuencia se confunde,
mientras las manos, en su sencillo oficio,
torpes y humildes siempre aciertan.

En medio de la noche alza su queja
el desamado, y a las estrellas mezcla
en su triste destino.
Cuando exhausto baja los ojos, ve otros ojos
que infantiles se miran en los suyos.

Quizá el amor sea simplemente eso:
el gesto de acercarse y olvidarse.
Cada uno permanece siendo él mismo,
pero hay dos cuerpos que se funden.

Qué locura querer forzar un pecho
o una boca sellada.
Cerca del ofuscado, su caricia otro pecho exige,
otros labios, su beso,
su natural deleite otra criatura.

De madrugada, junto al frío,
el insomne contempla sus inusadas manos:
piensa orgulloso que todo allí termina;
por sus sienes las lágrimas resbalan...
Y sin embargo, el amor quizá sea sólo esto:
olvidarse del llanto, dar de beber con gozo
a la boca que nos da, gozosa, su agua;
resignarse a la paz inocente del tigre;
dormirse junto a un cuerpo que se duerme.

Antonio Gala

Women

2009-10-16T16:07:00.001+02:00

"Me sirvió otra copa y se sentó junto a mí en el diván. Yo me incliné y la besé. Mientras lo hacía le subí la pollera y miré de reojo aquella pierna de nylon. Tenía buena pinta. Cuando terminamos de besarnos se bajó otra vez la pollera, pero yo ya me había aprendido aquella pierna de memoria. Se levantó y fue al baño. Oí la cadena del baño. Después hubo una pausa.

Probablemente se estaría poniendo más lápiz de labios. Saqué mi pañuelo y me limpié la boca. El pañuelo quedó teñido de rojo. Finalmente estaba consiguiendo aquello que todos los chicos de la Universidad menos yo habían conseguido.

Los chicos bonitos, ricos, dorados y bien vestidos con sus automóviles nuevos y yo con mis trajes de pelagatos y mi bicicleta rota.

Debra salió.

Se sentó y encendió un cigarrillo

. _ Vamos a coger _ le dije.

" "Empezó a cabalgar. Podía hacerlo, con sus 45 kilos. Yo apenas podía pensar. Hice pequeños movimientos, encontrándomela de vez en cuando. A ratos nos besábamos. Era bestial: estaba siendo violado por una niña. Se movía, me tenía clavado, atrapado. Era una locura. Sólo carne, sin amor.

Estábamos llenando el aire con el olor del puro sexo. Mi niña, niña mía, ¿cómo puede tu cuerpecito hacer estas cosas?. ¿Quién inventó a las mujeres?. ¿Con qué propósito?."

"El pensamiento del sexo como algo prohibido me excitaba más allá de toda razón".

Era como un animal aplastando a otro hasta la sumisión. Cuando acababa sentía como si fuera en la cara de todo lo decente, blanca esperma resbalando por las cabezas y las almas de mis padres muertos.

Si hubiera nacido mujer seguro que hubiera sido una prostituta. Como había nacido hombre, anhelaba constantemente mujeres, cuanto más guarras mejor. Y sin embargo las mujeres, las buenas mujeres, me daban miedo porque a veces querían tu alma, y lo poco que quedaba de la mía, quería conservarlo para mí."

Mujeres
de Charles Bukowski

Nítida Obsesión

2009-10-14T14:10:00.004+02:00

Me asustáis, grandes bosques, igual que catedrales;
y rugís corno un órgano y en nuestros corazones,
estancias resonantes de estertores antiguos,
les responden los ecos de nuestros De Profundis.
Océano, te odio; mi espíritu en sí encuentra
tu tumulto, tus saltos; y oigo esa amarga risa
del hombre fracasado, preñada de sollozos,
en esa risa enorme, implacable, del mar.
Cómo me gustarías, ¡oh noche! sin estrellas
cuyo fulgor me habla incógnitos lenguajes.
¡Porque busco el vacío, la desnudez, lo oscuro!
Pero las tinieblas también son estrellas
donde viven surgiendo de mis ojos a millares,
seres que ya se fueron, de familiar mirada.

Charles Baudelaire,Obsesión

Fotografía: Waclaw Wantuch

El olvido

2009-10-13T17:10:00.000+02:00

El tema del olvido es muy tratado por la literatura en general y por la poesía en particular. he observado que suele ser un motivo habitual de los poemas que he ido leyendo. He aquí algunas reflexiones sobre el olvido de tres grandes poetas: Benedetti, Aleixandre y Cernuda .Y una humilde e insignificante aportación mía. Hay tanto y tanto escrito sobre el olvido que podrían llenarse muchas páginas, y sin embargo, siempre es demasiado personal

En el fondo el olvido es un gran simulacro repleto de fantasmas. ( Mario Benedetti)

No es tu final como una copa vana
que hay que apurar. Arroja el casco, y muere.
Por eso lentamente levantas en tu mano
un brillo o su mención, y arden tus dedos,
como una nieve súbita.
Está y no estuvo, pero estuvo y calla.
El frío quema y en tus ojos nace
su memoria. Recordar es obsceno,
peor: es triste. Olvidar es morir.
Con dignidad murió. Su sombra cruza
(Vicente Aleixandre)

Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.
En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.
Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.
(Luis Cernuda)

Para mi :

El olvido es esa jodida forma de echarte de menos.

Me iré, sí, y el olvido será sencillo porque la propia vida es un aprendizaje contra el recuerdo.

Olvidar y recordar es ponerle suelo al pasado, enlosarlo para buscarlo después con malas artes

¿Has sentido la soledad del último pasajero del tren del olvido?
Ése que ve huir, ya sin remedio,los paisajes que ama.

Pero... ¿Qué es el olvido para ti?

Imaginar (te) [me] m-(os)

2009-10-07T10:43:00.000+02:00

La imaginación es el ojo del alma.
Petrus Jacobus Joubert

Mientras que el corazón tiene deseo, la imaginación
conserva ilusiones.
François-René de Chateaubriand

Todo el universo visible es un vivero de imágenes y símbolos
a los que la imaginación da un puesto y un valor relativos.
Charles Baudelaire

¿Qué es nuestra imaginación comparada con la de un niño
que intenta hacer un ferrocarril con espárragos?
Jules Renard

La imaginación abre a veces unas alas grandes como el
cielo en una carcel grande como la mano.
Alfred de Musset

La imaginación es la voz del atrevimiento.
Henry Miller

La imaginación es más importante que el saber.
Albert Einstein

Imaginar es escoger.
Jean Giono

Gracias por tantos... sentimientos

2009-10-05T14:31:00.001+02:00

ALFONSINA Y EL MAR

Por la blanda arena que lame el mar
tu pequeña huella no vuelve más,
un sendero sólo de pena y silencio llegó
hasta el agua profunda.
Un sendero sólo de penas mudas llegó
hasta la espuma.

Sabe Dios qué angustia te acompañó,
qué dolores viejos calló tu voz,
para recostarte arrullada en el canto de las
caracolas marinas.
La canción que canta en el fondo oscuro del mar
la caracola.

Te vas Alfonsina, con tu soledad.
¿Qué poemas nuevos fuiste a buscar?

Una voz antigua de viento y de sal
te requiebra el pecho y te está llamando.
Y te vas hacia allá, como en sueños,
dormida, Alfonsina, vestida de mar.

Cinco sirenitas te llevarán
por caminos de algas y de coral,
y fosforescentes caballos marinos harán
una ronda a tu lado,
y los habitantes del agua van a jugar
pronto a tu lado.

Mercedes Sosa

Bájame la lámpara un poco más, déjame que duerma, nodriza, en paz, y si llama él no le digas que estoy, dile que Alfonsina no vuelve. Y si llama él no le digas nunca que estoy, di que me he ido. Te vas Alfonsina, con tu soledad. ¿Qué poemas nuevos fuiste a buscar?

Una voz antigua de viento y de sal
te requiebra el alma y te está llamando.
Y te vas hacia allá, como en sueños,
dormida, Alfonsina, vestida de mar.

Canción "Alfonsina y el mar"

Dedicada a la poetisa Alfonsina Storni

Letra: Félix Luna

Alfonsina Storni

Oh mar, enorme mar, corazón fiero
De ritmo desigual, corazón malo,
Yo soy más blanda que ese pobre palo
Que se pudre en tus ondas prisionero.

Oh mar, dame tu cólera tremenda,
Yo me pasé la vida perdonando,
Porque entendía, mar, yo me fui dando:
«Piedad, piedad para el que más ofenda».

Vulgaridad, vulgaridad me acosa.
Ah, me han comprado la ciudad y el hombre.
Hazme tener tu cólera sin nombre:
Ya me fatiga esta misión de rosa.

¿Ves al vulgar? Ese vulgar me apena,
Me falta el aire y donde falta quedo,
Quisiera no entender, pero no puedo:
Es la vulgaridad que me envenena.

Me empobrecí porque entender abruma,
Me empobrecí porque entender sofoca,
¡Bendecida la fuerza de la roca!
Yo tengo el corazón como la espuma.

Mar, yo soñaba ser como tú eres,
Allá en las tardes que la vida mía
Bajo las horas cálidas se abría...
Ah, yo soñaba ser como tú eres.

Mírame aquí, pequeña, miserable,
Todo dolor me vence, todo sueño;
Mar, dame, dame el inefable empeño
De tornarme soberbia, inalcanzable.

Dame tu sal, tu yodo, tu fiereza.
¡Aire de mar!... ¡Oh, tempestad! ¡Oh enojo!
Desdichada de mí, soy un abrojo,
Y muero, mar, sucumbo en mi pobreza.

Y el alma mía es como el mar, es eso,
Ah, la ciudad la pudre y la equivoca;
Pequeña vida que dolor provoca,
¡Que pueda libertarme de su peso!

Vuele mi empeño, mi esperanza vuele...
La vida mía debió ser horrible,
Debió ser una arteria incontenible
Y apenas es cicatriz que siempre duele.

El Mar (Alfonsina Storni)

*Alfonsina Storni Martignoni (Sala Capriasca, 29 de mayo de 1892 – Mar del Plata, 25 de octubre de 1938)

*Haydé Mercedes Sosa,(la Negra) nació el día 9 de Julio de 1935 en la ciudad de San Miguel de Tucumán.Falleció a los 74 años en la ciudad de Buenos Aires, en el día 4 de octubre de 2009,justo el día que se conmemora el nacimiento de Violeta Parra de la que interpretó multitud de canciones.

Quizás, las palabras de su entrañable amiga, Teresa Parodi, resuman el sentimiento de muchos:

“…Mercedes, salmo en los labios
amorosa madre amada
mujer de América herida
tu canción nos pone alas y hace que la patria toda
menudita y desolada no se muera todavía,
no se muera porque siempre cantarás en nuestras almas…”

Espera (ndote)

2009-10-01T15:07:00.005+02:00

Me ocupo inútilmente
de mi vida
mientras espero que
despiertes.
Estuviste a punto de
romper el cristal
que nos separa
y por fin encontrarnos.
Sólo viste tu imagen
reflejada.
No miraste al través.
Del otro lado estaba yo,
llamándote.
Llegaste a mí
sin darte cuenta.
Por una puerta entraste,
que no me conocía,
y te quedaste aquí,
sin saberlo.
Ahora te veo caminar
por la ciudad,
dueño de ti, sin anclas,
y me sonrío,
porque ese tú que anda
por ahí,
es el que está soñando.
Y aquí dentro de mí
te sueña el verdadero.

Renata Durán
Fotografía: Albert Watson
Música: Arabesque nº2, Debussy

Unplagged

2009-09-27T17:03:00.003+02:00

(Lo) Puedo entender
(Pero) te extraño.
(me ) Falta(s)
( Enciendo ) Un cigarrillo

(En mi ) Memoria
(En mi) Corazón
(En mi) Soledad
(Te) Pienso
(Me) Sangra el alma

Shiiiii!!!!!!!
Calla, no digas nada
deja(me ) sentir(te ) en (mi) silencio.

Deja(me) recordar la noche que volvi(ste)

Hace un tiempo atrás me separe de quien creía mi amor eterno, ese con el cual uno desea terminar sus días. Con el correr de ese mismo tiempo, uno entiende que en este mundo nada lo es, todo fluye como la vida misma.
Necesitaba escribir, no sabia que--- te dije, no soy escritor.
Abrí así un espacio para mi, para mi dolor o la tan buscada esperanza.
Con el correr del tiempo me enganche, me ayudo a sacar muchas cosas que tenia.
Busque en google personas que escribieran como yo, que fueran tan viscerales como para sangrar el alma.
Ahí te encontré, comencé a leerte a ver como de alguna manera pintabas tu blog.
Tu tema ese de Santana lo puse por tí, aun sin saber como moños se hacia.
Una noche al entrar a escribir mis cosas, encontré una visita tuya, luego te anexaste como amigo cuando yo ni sabia como hacerlo.
Actualice mi pagina y fueron cayendo personas a leerme, cosas que en parte me saco de mi privacidad.
Tengo ganas de escribir sin que me lean, no se si podrás entender eso.
Sin poesías, solo sacar el alma.
Pero bueno, siempre hay un papel en casa.
Te quiero si, y no me pongo a pensar el porque, quizás el misterio o en parte saber que algo de nuestras vidas tenemos en común.

Yo soy lo que soy
Mi propia creación
Y mi destino
Quiero que me des
Tu aprobación o tú olvido.

Este es mi mundo
Por qué no sentir orgullo de eso
Es mi mundo
Y no hay razón para ocultarlo
De qué sirve vivir
Si no puedes decir
Yo soy lo que soy.

Soy lo que soy
No quiero piedad
No busco aplausos
Toco mi propio tambor
Dicen que esta mal,
Yo creo que es hermoso.

Por qué tengo que amar
Según los otros dicen,
Trata de entender
Las cosas de mi mundo.
La vergüenza real
Es no poder gritar
Yo soy lo que soy.

Soy lo que soy
No tengo que dar
Excusas por eso
A nadie hago mal
El sol sale igual
Para vos, para mi, para todos.

Tenemos una sola vida sin retorno
Por qué no vivir
Como en verdad somos
No quiero fingir
No voy a mentir yo
Soy lo que soy.
Paren de censurar
Hoy quiero gritar
Yo soy lo que soy.

Soy Lo Que Soy
Sandra Mihanovich

*En esta tarde de otoño, este post es tuyo:
Tu email y tú canción
Gracias por estar aquí, en mi.

uhhhhh!!!!!!! Vaya lio

2009-09-16T17:49:00.007+02:00

Los seguidores de este blog estáis habituados  a que suela colgar poemas o textos de grandes, al menos en mi humilde forma de entender, escritores. Hoy me permito la licencia de mezclarme entre sus letras y ser yo la autora.

Sentía la necesidad de escribir sobre los premios de los blogs, sobre los seguidores, sobre todo este mundo, que a veces os confieso me viene grande, mas que grande grandioso.

Me encantan vuestras visitas y como no los comentarios, aunque supongo que si fueran más mios, mas naturales, en el sentido de ser propios, de ser vivencias serían mas, como decirlo, más próximos. En mi otro blog escribí que me gustaría ser más yo, hablar de mis hijos  - que raro que una madre hable de ellos , jajaja-, de mi infancia, mis recuerdos o mis deseos. Aunque está claro que cuando hacemos un blog poco a poco vamos tomando una cierta dirección o enfoque del cual es a veces difícil salir, es como si nos encasillaramos, al menos a mi me pasa, por eso tengo tantos, ya veis soy difícil de clasificar.

Cuando recibo un premio a veces no se que hacer con él, me explico, si quedarmelo, algunos pensareis que egoista¡¡¡¡¡¡ o entregarlo como hice hace unos días. Pero también me surgen duda y cuantas¡¡¡¡ ¿Por qué a mi? ¿Y ahora que...? Para mi es sencillo y aún así ya veis me como la olla mucho. De la misma manera me sucede con las personas que me aparecen en la casilla de no se ya como denominarles ; amigos, seguidores, o... personas que se pegan a todo.

Puede resultar curioso el ver un perfil en miles y digo miles porque he contado alguno que sigue a mil blogs , es de locos , primero porque si yo recibiese en la lista de lectura los post de 1000 blogs todos los días, os puedo asegurar que no podría comentar en ninguno , jaja.. si de veras, no sabría por donde empezar, y como se dice en Galicia ""tolearía" y ya estoy un poco tola.

Debo de ser muy rarita, siempre he huido de las aglomeraciones, sean conciertos, días de feria, playas saturadas o calles llenas de gente sobre todo cuando se acercan fechas señaladas. Me crié en el campo, cerca de la ciudad y con las ventajas de la paz que da el vivir libre. Y por eso me agobio cuando intento, seguir a todos los que tengo agregados, incluso a veces no logro llegar a conocer sus blogs.

Espero que sepáis entender lo que quiero decir y sobre todo, espero que sepáis disculparme si alguno que un día me comentó yo no le devolví la visita. Porque estoy segura que alguno guarda mucho que enseñarme y me lo estoy perdiendo.cada día hay mas blogs ( menos mal que no todos están tan tolos como yo con unos cuantos que sobran), buenos blogs : de cocina, arte, poesía, viajes, diarios personales, fotografía, tecnología; un gran universo por descubrir que es realmente una gran escuela para todos.

Un beso y mil disculpas porque a veces no os conteste, no es por desprecio, es porque en esta vida que debería de ser mucho más sencilla y sobrarnos tiempo;  andamos todos acelerando el paso para poder llegar....

.... eso si, en ocasiones ni se sabe a donde.

Por último un secretillo: soy muy tímida, es difícil que yo entre a comentar en un blog que no conozco. No pido disculpas pues soy así, y no puedo ni quiero cambiar. Os aseguro que de buena os salvais porque luego si hablo como una cotorra ( en este caso ...escribo )

..to be continue...

2009-09-12T22:36:00.000+02:00

Para ser grande,

sé entero

nada tuyo exageres o excluyas.

Sé todo en cada cosa.

Pon cuanto eres

En lo mínimo que hagas,

Por eso la luna brilla toda

En cada lago, porque alta vive.

Fernando Pessoa

*Con vuestro permiso se lo dedico a Leo.

Tal vez fue un sueño

2009-08-31T21:15:00.001+02:00

LA NOCHE EN LA ISLA

Toda la noche he dormido contigo
junto al mar, en la isla.
Salvaje y dulce eras entre el placer y el sueño,
entre el fuego y el agua.

Tal vez muy tarde
nuestros sueños se unieron
en lo alto o en el fondo,
arriba como ramas que un mismo viento mueve,
abajo como rojas raíces que se tocan.

Tal vez tu sueño
se separó del mío
y por el mar oscuro
me buscaba como antes,
cuando aún no existías,
cuando sin divisarse navegué por tu lado,
y tus ojos buscaban lo que ahora
-pan, vino, amor y cólera-
te doy a manos llenas
porque tú eres la copa
que esperaba los dones de mi vida.

He dormido contigo
toda la noche mientras
la oscura tierra gira
con vivos y con muertos,
y al despertar de pronto
en medio de la sombra
mi brazo rodeaba tu cintura.
Ni la noche, ni el sueño
pudieron separarnos.

He dormido contigo
y al despertar tu boca
salida de tu sueño
me dio el sabor de tierra,
de agua marina, de algas,
del fondo de tu vida,
y recibí tu beso
mojado por la aurora
como si me llegara
del mar que nos rodea.

Pablo Neruda

Sin certeza

2009-08-12T12:35:00.010+02:00

Todavía quedan restos de humedad, sus olores llenan ya mi soledad, en la cama su silueta se dibuja cual promesa de llenar el breve espacio en que no está.
Todavía yo no sé si volverá, nadie sabe al día siguiente lo que hará, rompe todos mis esquemas no confiesa ni una pena, no me pide nada a cambio de lo que dá.

Suele ser violenta y tierna no habla de uniones eternas, más se entrega cual si hubiera sólo un día para amar. No comparte una reunión más le gusta la canción que comprometa su pensar.

Todavía no pregunté: te quedarás, temo mucho a la respuesta de un jamás, la prefiero compartida antes de vaciar mi vida no es perfecta mas se acerca a lo que yo simplemente soñé.

No, no es una fantasía

2009-08-10T17:00:00.001+02:00

Cuando murmuras con nervio acento
tu cuerpo hermoso que a mi cuerpo toca
y recojo en los besos de tu boca

las abrasadas ondas de tu aliento.
Cuando más que ceñir, romper intenso
una frase de amor que amor provoca
y a mí te estrechas delirante y loca,
todo mi ser estremecido siento.

Ni gloria, ni poder, ni oro, ni fama,
quiero entonces, mujer. Tu eres mi vida,
ésta y la otra si hay otra; y sólo ansío
gozar tu cuerpo, que a gozar me llama,
¡ver tu carne a mi carne confundida
y oír tu beso respondiendo al mío!...

Miguel de Unamuno

Momentos

2009-08-07T18:02:00.006+02:00

Mi piel tiene memorias de tus manos
recorriendo el desnudo de mi entrega
tiene tu aroma
tu costado tu aliento
tu sabor
tu triunfo
mis derrotas.
Mi piel tiene sonidos de ternuras
vibrando
cada encuentro en la penumbra
tiene tus restos y tus rastros
la luz opaca del deseo
y el rostro del amor
amaneciendo.

Ana María Mayol

Lessons in love

2009-08-04T17:14:00.000+02:00

“Gran pecado es casar a las doncellas sabias con hombres sin educación o con señores que sin mengua de ser bien nacidos y estar bien educados se fastidian de las conversaciones eruditas... No quiero hablar más sobre esta materia tan delicada; soy un hombre de bien que vive en el celibato. Pero, decidnos la verdad, ¿no es cierto que ellas son las que llevan puestos los pantalones?”

-Lord Byron, “Don Juan, Canto I.”

"Rue Albiot" de Helmut Newton (1975) para Yves Saint Laurent

Este fragmento pertenece a una saga que se llama "Lessons in love", o sea, lecciones de amor, y es del el segundo libro. La trama de esta saga gira en torno a tres amigas , Lucinda, Georgiana y Evelyn, que deciden que algunos hombres necesitan "lecciones" de comportamiento y buenos modales. Y bueno, cada una hace su lista y luego debe buscar un "alumno" para ponerla en práctica.

Georgiana rió entre dientes mientras comenzaba a escribir. “Podríamos publicar nuestras reglas. Lecciones de amor, por Tres Damas Distinguidas.”

Lista de Evelyn:

1. Nunca interrumpir a una dama mientras te habla, como si lo que tú tienes que decir fuera más importante.

2. Si pides una opinión, espera recibirla, y no te burles de la misma.

3. Comportarse como un caballero no es sólo abrir las puertas: para dar una buena impresión has de preocuparte de las necesidades de una dama al menos tanto como de las tuyas.

4. Cuando una dama quiere involucrarse en alguna actividad o una causa, no asumas que es simplemente un “hobby”.

Evelyn se sentó hacia atrás y miró lo que había escrito mientras soplaba para remover el exceso de tinta. Ahí estaba. Eso debía bastar. Ahora lo único que necesitaba era una víctima –o mejor dicho un alumno.- Sonrió. “Esto es divertido.”

..Conjunto bién despierto ...

2009-08-02T10:17:00.001+02:00

Si tu frescura a veces nos sorprende tanto,

dichosa rosa,

es que en ti misma, por dentro,

pétalo contra pétalo, descansas.

Conjunto bien despierto cuyo centro

duerme, mientras se tocan, innumerables,

las ternuras de ese corazón silencioso

que suben hasta la extrema boca.

Rainer Maria Rilke

....Y una paz interior

2009-07-28T22:11:00.007+02:00

Vida Boa

Moro num lugar
Numa casinha inocente do sertão
De fogo baixo aceso no fogão
Fogão à lenha ia

Tenho tudo aqui
Umas vaquinha leiteira, um burro bão
Uma baixada, ribeira e um violão
E umas galinhas.. ia

Tenho no quintal
Uns pés de fruta e de flor
E no meu peito por amor
Plantei alguém, plantei alguém

Que vida boa ou ou ou
Que vida boa
Sapo caiu na lagoa
Sou eu no caminho do meu sertão
(refrão)

Vez e outra vou
Na venda do vilarejo pra comprar
Sal grosso, cravo e outras coisas que fartá
Marvada pinga ia

Pego meu burrão
Faço na estrada poeira levantar
Qualquer tristeza que for não vai passar
No mata-burro ai ia

Galopando vou
Depois da curva tem alguém
Que chamo sempre de meu bem
A me esperar, a me esperar

Que vida boa ou ou ou
Que vida boa
Sapo caiu na lagoa
Sou eu no caminho do meu sertão
(refrão)

Mientras tanto ...stay

2009-07-26T16:06:00.007+02:00

Viniste de tan hondo
que conozco tu nombre,
conozco tu dolor,
reconozco tu alma.
No viniste de lejos,
ni siquiera has llegado.
Estabas desde siempre,
como un lenguaje escrito
en el fondo de mí,
y te estoy descifrando.

Renata Durán

Enredados

2009-07-24T16:14:00.006+02:00

Enredados los cuerpos
en el agua del amor
gimiendo sudorosos.
Latigazos de sangre
alucinados.
Me abres de par en par,
nos penetramos.

El deseo con sus brazos de sed
navega ahogando las fronteras,
rompiéndolas.
Más allá de nosotros el sol
amor, el sol
que es carne viva.

Renata Durán

Tal vez ... un viaje.

2009-07-23T12:17:00.003+02:00

En las mansas corrientes de tus manos
y en tus manos que son tormenta
en la nave divagante de tus ojos
que tienen rumbo seguro
en la redondez de tu vientre
como una esfera perpetuamente inacabada
en la morosidad de tus palabras
veloces como fieras fugitivas
en la suavidad de tu piel
ardiendo en ciudades incendiadas
en el lunar único de tu brazo
anclé la nave.
Navegaríamos,
si el tiempo hubiera sido favorable.

Cristina Peri Rossi

Dush in the wind

2009-07-21T14:35:00.008+02:00

I close my eyes
Only for a moment, then the moment's gone
All my dreams
Pass before my eyes, a curiosity
Dust in the wind
All they are is dust in the wind

Cierro mis ojos
sólo por un momento y el momento se ha ido
todos mis sueños
pasaron ante mis ojos; una curiosidad
polvo en el viento
sólo polvo en el viento

La misma vieja canción
sólo una gota de agua en un interminable mar
Todo lo que hacemos se pulveriza en el suelo
aunque nos neguemos a ver polvo en el viento.

Ahora resiste, nada dura siempre
expepto la tierra
y el hielo s no escabulle
y todo tu dinero no compará otro minuto

Polvo en el viento
sólo somos polvo en el viento
polvo en el viento,
todo es polvo en el viento

Nota: Dust in The Wind es la séptima canción en el álbum discográfico "Point of Know Return" lanzado en 1977, interpretada y grabada por la banda de rock Kansas ; os pongo las versiones de Cat Stevens y de Sarah Brightman, espero que os gusten .

Claroscuro

2009-07-19T16:07:00.000+02:00

Hoy para variar un poco os dejo un estupendo vídeo que reune los desnudos artísticos del fotógrafo portugués André Brito.

La belleza de cada una de estas piezas está en la textura que crea para la piel, la perfección de los cuerpos y la iluminación que resalta las formas. Brito es uno de los fotógrafos más reconocidos en el mundo de la moda y del desnudo.

De amor nada mais resta que um Outubro
e quanto mais amada mais desisto:
quanto mais tu me despes mais me cubro
e quanto mais me escondo mais me avisto.

E sei que mais te enleio e te deslumbro
porque se mais me ofusco mais existo.
Por dentro me ilumino, sol oculto,
por fora te ajoelho, corpo místico.

Não me acordes. Estou morta na quermesse
dos teus beijos. Etérea, a minha espécie
nem teus zelos amantes a demovem.

Mas quanto mais em nuvem me desfaço
mais de terra e de fogo é o abraço
com que na carne queres reter-me jovem.

Natália Correia
O sol nas noites e o luar nos dias

si prega di sorriso

2009-07-17T14:20:00.003+02:00

He transformado mi mirada
poniéndola en la tuya.

si prega di sorriso

La espera

2009-07-16T13:42:00.002+02:00

Espero tu sonrisa y espero tu fragancia
por encima de todo, del tiempo y la distancia.
Yo no sé desde dónde, hacia dónde, ni cuándo
regresarás... sé sólo que te estaré esperando.

En lo alto del bosque y en lo hondo del lago,
en el minuto alegre y en el minuto aciago,
en la función pagana y en el sagrado rito,
en el limpio silencio y en el áspero grito.

Allí donde es más fuerte la voz de la cascada,
allí donde está todo y allí donde no hay nada,
en la pluma del ala y en el sol del ocaso,
yo esperaré el sonido rítmico de tu paso.

Comprendo que de mí ya se ría la gente
al ver cómo te espero desesperadamente.
Cuando todos los astros se apaguen en el cielo,
cuando todos los pájaros paralicen el vuelo
cansados de esperarte, ese día
lejano yo te estaré esperando todavía.

No importa: aunque me digan todos que desvarío,
yo te espero en las ondas musicales del río,
en la nube que llega blanca de su trayecto,
en el camino angosto y en el camino recto.

Niño, joven o anciano, sonriendo o llorando,
en el alba o la tarde, yo te estaré esperando,
y si me convenciera que ese ansiado día
no habría de llegar, también te esperaría.

José Angel Buesa

La elegida

2009-07-15T15:18:00.003+02:00

En medio de un enjambre de muchachas, desnuda Madame Edwarda sacaba la lengua. Ella era, para mi gusto, encantadora. La elegí: ella se sentó cerca de mí. Apenas tuve tiempo de responder al mozo: tomé a Edwarda que se abandonó: nuestras bocas se juntaron en un beso enfermo. La sala estaba abarrotada de hombres y de mujeres y tal fue el desierto donde el juego se prolongó. Un instante su mano se deslizó, y yo me quebré de pronto como un vidrio, y temblé en mis pantalones; sentí a Madame Edwarda, de quien mis manos contenían las nalgas, ella misma al mismo tiempo desgarrada; y en sus ojos más grandes, dados vueltas, el terror, en su garganta un largo estrangulamiento. Me acordé que había deseado ser infame o, más bien, que hubiera sido necesario(...)

GEORGE BATAILLE
Tomado de "Madame Edwarda", publicada clandestinamente en 1941 bajo el seudónimo de Pierre Angélique.

Despedida

2009-07-14T20:10:00.005+02:00

"...es tan corto el amor
y es tan largo el olvido... "
Pablo Neruda

Te fuiste. Como se va la primavera. Como se van todas las cosas. Como se pierden en el mar las velas. Y yo me quedé solo, con las uñas clavadas en la arena, viendo como se alejan las mareas. Te fuiste. Ni tu nombre recuerdo, ni el color de tus ojos. Sólo que por las tardes leíamos a Neruda; aún me llega el timbre de tu voz profunda, y el alarido de tu dicha, suelto, huyendo a medianoche por la playa. Te fuiste. Irremediablemente huiste de mi vida. Fue el océano tu cómplice fortuito: zarpaste al borde de un balandro cualquiera una tarde cualquiera. Yo me quedé sobre la playa dilatada, salpicado de ocaso, solitario en la arena. Te fuiste. Nos habíamos amado con la furia de los 25 años. Todo fue cerca al mar: besos de sal y yodo, mordiscos de medusa enloquecida, saltos de delfines en celo, abrazos hasta brotar la sangre marinera. Te fuiste. Como se fueron también la rada familiar, las velas madrugadoras de los camaroneros, el lecho duro de nuestros combates clandestinos. Hasta el mar cambió de rostro y de fragancia; la codicia del hombre corrompió las aguas. El aire mismo se llenó de venenos y de miasmas. Te fuiste. Como se van todas las cosas. Y yo me quedé solo, con las uñas clavadas en la arena, viendo como se alejaban las mareas.
Luis Zalamea Borda

Confesión

2009-07-13T17:58:00.004+02:00

Yo huelo a ti.
Me persigue tu olor, me persigue y me posee.
No es este olor un perfume sobrepuesto sobre ti,
no es el aroma que llevas como una prenda más:
Es tu olor más esencial, tu halo único.

Y cuando ausente mi vacío te convoca,
una ráfaga de ese aliento me llega del
lugar más tierno de la noche.

Yo huelo a ti
y tu olor me impregna después de estar juntos en el lecho,
y ese fino aroma me alimenta
y ese aliento esencial me sustituye.
Yo huelo a ti.

Darío Jaramillo A.

Alegre / ía - Dedicado en especial a Geni y Reina.

2009-07-11T15:57:00.006+02:00

Siempre ten presente que la piel se arruga, el pelo se vuelve blanco, los días se convierten en años...

Pero lo importante no cambia; tu fuerza y tu convicción no tienen edad.

Tu espíritu es el plumero de cualquier telaraña.

Detrás de cada línea de llegada, hay una de partida.

Detrás de cada logro, hay otro desafío.

Mientras estés viva, siéntete viva.

Si extrañas lo que hacías, vuelve a hacerlo.

No vivas de fotos amarillas...

Sigue aunque todos esperen que abandones.

No dejes que se oxide el acero que hay en ti.

Haz que, en vez de lástima, te tengan respeto.

Cuando por los años no puedas correr, trota.

Cuando no puedas trotar, camina.

Cuando no puedas caminar, usa el bastón.

¡Pero nunca te detengas!

Texto de la Madre Teresa de Calcuta

le plaisir de la luxure

2009-07-10T23:22:00.006+02:00

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes.
Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia.
Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente sus orfelunios.
Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpaso en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentían balpamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.

Rayuela - Capitulo 68

Julio Cortázar

Pasión

2009-07-08T20:36:00.006+02:00

" La gente aspira a encontrar su otra mitad en su ciudad, en su barrio, y hasta en su calle; no sé cómo no la buscan en su cama. Y no es así: cerca nos tropezamos con los humildes premios de consolación. Las medias naranjas verdaderas están lejos casi siempre y son costosas. Lo que hemos de pedir, además de encontrarlas, es que el hallazgo no se produzca demasiado tarde. "

Yamam me tomó con delicadeza la cara, desde atrás, y me la levantó para que mirara el mosaico. Todo mi cuerpo estaba concentrado en el tacto de aquellos dedos, hasta que sentí que su cuerpo se apretaba contra mí todo él, de arriba abajo. Yo retrocedí –retrocedió mi cuerpo- oprimiendo el suyo contra la pared. El resto del grupo seguía con la cabeza alzada contemplando los mosaicos. Su pecho contra mi espalda, su calor contra mi calor, una presión sin nombre a la altura de mis nalgas... Me mordió la nuca, y yo, obediente al silencioso mandato, deslicé mi mano hacia atrás y acaricié su miembro endurecido. Me sobrevino un gozoso desmayo, que dejó en mis ingles una huella mojada. Vacilé, estaba a punto de caer con los ojos cerrados. Su fuerza me sostuvo por la cintura, mientras sus pulgares endurecían mis pechos.
No dijimos ni una sola palabra.

La pasión turca (fragmentos)

Antonio Gala

Seda

2009-07-06T17:35:00.003+02:00

" Permanece así, te quiero mirar, yo te he mirado tanto pero no eras para mí, ahora eres para mí, no te acerques, te lo ruego, quédate como estás, tenemos una noche para nosotros, y quiero mirarte, nunca te había visto así, tu cuerpo para mí, tu piel, cierra los ojos y acaríciate, te lo ruego, no abras los ojos si puedes, y acaríciate, son tan bellas tus manos, las he soñado tanto que ahora las quiero ver, me gusta verlas sobre tu piel, así, sigue, te lo ruego, no abras los ojos, yo estoy aquí, nadie nos puede ver y yo estoy cerca de ti, acaríciate señor amado mío, acaricia tu sexo, te lo ruego despacio, es bella tu mano sobre tu sexo, no te detengas, me gusta mirarla y mirarte, señor amado mío, no abras los ojos, no todavía, no debes tener miedo estoy cerca de ti, ¿me oyes?, estoy aquí, puedo rozarte, y esta seda, ¿la sientes?, es la seda de mi vestido, no abras los ojos y tendrás mi piel, tendrás mis labios, cuando te toque por primera vez será con mis labios, tú no sabrás dónde, en cierto momento sentirás el calor de mis labios, encima, no puedes saber dónde si no abres los ojos, no los abras, sentirás mi boca donde no sabes, de improviso, tal vez sea en tus ojos, apoyaré mi boca sobre los párpados y las cejas, sentirás el calor entrar en tu cabeza, y mis labios en tus ojos, dentro, o tal vez sea sobre tu sexo, apoyaré mis labios allí y los abriré bajando poco a poco, dejaré que tu sexo cierre a medias mi boca, entrando entre mis labios, y empujando mi lengua, mi saliva bajará por tu piel hasta tu mano, mi beso y tu mano, uno dentro de la otra, sobre tu sexo, hasta que al final te bese en el corazón, porque te quiero, morderé la piel que late sobre tu corazón, porque te quiero, y con el corazón entre mis labios tú serás mío, de verdad, con mi boca en tu corazón tú serás mío, para siempre, y si no me crees abre los ojos señor amado mío y mírame, soy yo, quién podrá borrar jamás este instante que pasa, y este mi cuerpo sin más seda, tus manos que lo tocan, tus ojos que lo miran, tus dedos en mi sexo, tu lengua sobre mis labios, tú que resbalas debajo de mí, tomas mis flancos, me levantas, me dejas deslizar sobre tu sexo, despacio, quién podrá borrar esto, tú dentro de mí moviéndote con lentitud, tus manos sobre mi rostro, tus dedos en mi boca, el placer en tus ojos, tu voz, te mueves con lentitud, pero hasta hacerme daño, mi placer, mi voz, mi cuerpo sobre el tuyo, tu espalda que me levanta, tus brazos que no me dejan ir, los golpes dentro de mí, es dulce violencia, veo tus ojos buscar en los míos, quieren saber hasta dónde hacerme daño, hasta donde tú quieras, señor amado mío, no hay fin, no finalizará, ¿lo ves?, nadie podrá cancelar este instante que pasa, para siempre echarás la cabeza hacia atrás, gritando, para siempre cerraré los ojos soltando las lágrimas de mis ojos, mi voz dentro de la tuya, tu violencia teniéndome apretada, ya no hay tiempo para huir ni fuerza para resistir, tenía que ser este instante, y este instante es, créeme, señor amado mío, este instante será, de ahora en adelante, será, hasta el fin. "

Alessandro Baricco
Seda (fragmento)

Cuestion de ....¿ prioridades?

2009-06-27T16:27:00.000+02:00

Los detuvieron por atentado al pudor.
Y nadie les creyó cuando el
hombre y la mujer trataron de explicarse.
En realidad, su amor no era sencillo.
Él padecía claustrofobia, y ella, agorafobia.
Era sólo por eso que fornicaban en los umbrales.

A veces

2009-06-25T11:21:00.003+02:00

Nos sentimos invadidos, de pronto, por una herida enorme que no es más que el cúmulo de todas las heridas causadas y sufridas, toda esa sensación resbala por nuestro ser, comienza por la mente y se adueña del alma, para acabar resbalando por nuestra piel impregnando los poros del cuerpo....

A veces... dolemos, otras nos duele.

Eso es la vida.

Sueño de una noche de verano

2009-06-23T10:54:00.007+02:00

El sueño de una noche de verano

La ciudad duerme.

Sus luces brillan a lo lejos

como pequeños soles iluminando mil madrugadas.

No me dejan ver el cielo.

Ven conmigo a un lugar

donde los sueños son lo único real

y la realidad está vacía.

Donde podamos ver el cielo.

Túmbate conmigo donde el tiempo no existe,

donde la noche aún es hermosa

y las estrellas son toda la compañía.

Para ver el cielo de las noches de verano.

¡Oh, cómo puede confundir la noche de verano

a unos ojos mortales!

Creeremos que hay burbujas cayendo del cielo

Y hadas danzando a nuestro alrededor.

¡Oh, cuán insignificantes nos sentiremos

cuando podamos ver el cielo!

La brisa nos traerá las voces de los árboles,

y quizá entendamos el sentido del universo.

Cabalgaremos hasta el final del horizonte,

y bailaremos en los anillos de Saturno,

junto a tantas ninfas que se convirtieron en laurel

por culpa de una noche de verano.

Quizá podamos llegar al Sol

a lomos de un fénix de brillantes plumas,

y reflexionar en sus aguas

sobre el cielo de las noches de verano.

Volveremos de nuestro viaje más sabios,

con el cabello cano de nuestros conocimientos,

tras haber llegado a entender

el significado de una noche de verano.

Y cuando, cansados de tanta maravilla

nos tumbemos a descansar sobre nuestro lecho,

despertaremos sabiendo que todo ha sido un sueño.

El sueño de una noche de verano

*Desconozco el autor del poema

La historia se desarrolla en la Antigua Grecia, concretamente en Atenas.

En el palacio de Teseo se encuentran éste e Hipólita hablando sobre su boda, invitando a los jóvenes de la ciudad, De pronto aparece Egeo diciendo que le gustaría que su hija Hermia se casase con Demetrio (que está enamorado de Hermia), pero ella no quiere, ya que está enamorada de Lisandro. Normalmente el padre decidía el matrimonio de sus hijos. Teseo insiste a Hermia para que se case con Demetrio, diciendo que si lo rechaza lo pagará con la vida o tendrá que hacerse religiosa. Hermia y Lisandro se quedan solos y deciden escapar al bosque por la presión a la que se ven sometidos. Mientras aparece Helena enamorada de Demetrio.

En ese bosque de Atenas ocurren sucesos fantásticos entre las hadas, Oberón y Titania, (rey y reina de las hadas).

Mientras Helena sigue a Demetrio por el bosque, habiéndole contado a Demetrio, la fuga de Hermia y Lisandro. Pensando así que Demetrio se fijaría más en ella, y encontrar su amor.

Oberón mandó a Puck uno de sus mejores súbditos, para que vertiera un líquido sobre los ojos, ese líquido hacia que una persona se enamorara de la primera persona que viese.

Puck se equivocó y vertió el líquido sobre Lisandro quedándose enamorado de Helena, y dejando Hermia a un lado. También se equivocó vertiendo el líquido a Titania. Pero al final Puck lo arregló todo haciendo que Demetrio y Helena se enamorasen y Lisandro y Hermia. Luego aparecen Egeo e Hipólita extrañados de los nuevos romances, pero los aceptaron y al final se acaban celebrando las tres bodas.

No temas : No es contagioso...

2009-06-19T22:30:00.003+02:00

Quiso volar igual que las gaviotas,
libre en el aire, por el aire libre
y los demás dijeron, ""¡pobre idiota,
no sabe que volar es imposible!"".

Mas él alzó sus sueños hacia el cielo
y poco a poco, fue ganando altura
y los demás, quedaron en el suelo
guardando la cordura.

Y construyó, castillos en aire
a pleno sol, con nubes de algodón,
en un lugar, adonde nunca nadie
pudo llegar usando la razón.

Y construyó ventanas fabulosas,
llenas de luz, de magia y de color
y convocó al duende de las cosas
que tiene mucho que ver con el amor.

En los demás, al verlo tan dichoso,
cundió la alarma, se dictaron normas,
""No vaya a ser que fuera contagioso...""
tratar de ser feliz de aquella forma.

La conclusión, es clara y contundente,
lo condenaron por su chifladura
a convivir de nuevo con la gente,
vestido de cordura.

Por construir castillos en el aire
a pleno sol, con nubes de algodón
en un lugar, adonde nunca nadie
pudo llegar usando la razón.

Y por abrir ventanas fabulosas,
llenas de luz, de magia y de color
y convocar al duende de las cosas
que tienen mucho que ver con el amor.

Acaba aquí la historia del idiota
que por el aire, como el aire libre,
quiso volar igual que las gaviotas...,

pero eso es imposible..., ¿o no?...

( Letra y Música: Alberto Cortez )

Siempre se paga un precio muy alto por querer ser libre y sentirse dichoso.

No claudiques Avanza!

Sé Feliz!

Construye, sin importarte,

"Tus Castillos en el Aire"

No importa que crean que has perdido la "Cordura".

Muchas veces vale la pena alzar los "Sueños hasta el Cielo"...

antes que convivir con "el resto de la gente".

No temas : No es contagioso...

Sólo unos pocos privilegiados pueden hacerlo.

Piu Avanti

2009-06-18T19:15:00.003+02:00

No te des por vencido, ni aún vencido,
no te sientas esclavo, ni aún esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y arremete feroz, ya mal herido.

Ten el tesón del clavo enmohecido
que ya viejo y ruín, vuelve a ser clavo;
no la cobarde estupidez del pavo
que amaina su plumaje al primer ruido.

Procede como Dios que nunca llora;
o como Lucifer, que nunca reza;
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua y no la implora...

Que muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo, tu cabeza!

Almafuerte

*Pedro Bonifacio Palacios, conocido bajo el seudónimo de Almafuerte, nació en San Justo, prov. de Buenos Aires (Argentina) en el año 1854, se dedicó a la docencia durante la presidencia de Sarmiento, y causa de poemas en contra del gobierno fue destituido de su cargo. Entre sus obras importantes están: Evangélicas (1918), Poesías (1918) y Discursos (1919), todas publicas luego de su muerte en el año 1917 en Buenos Aires.

Algo nuevo

2009-06-17T17:11:00.002+02:00

Y así después de esperar tanto, un día como cualquier otro decidí triunfar...

Decidí no esperar a las oportunidades sino yo mismo buscarlas, decidí ver cada problema como la oportunidad de encontrar una solución, decidí ver cada desierto como la oportunidad de encontrar un oasis, decidí ver cada noche como un misterio a resolver, decidí ver cada día como una nueva oportunidad de ser feliz.

Aquel día descubrí que mi único rival no eran más que mis propias debilidades, y que en éstas, está la única y mejor forma de superarnos, aquel día dejé de temer a perder y empecé a temer a no ganar, descubrí que no era yo el mejor y que quizás nunca lo fui, me dejó de importar quién ganara o perdiera, ahora me importa simplemente saberme mejor que ayer.

Aprendí que lo difícil no es llegar a la cima, sino jamás dejar de subir.

Aprendí que el mejor triunfo que puedo tener, es tener el derecho de llamar a alguien "Amigo".

Descubrí que el amor es más que un simple estado de enamoramiento, "el amor es una filosofía de vida". Aquel día dejé de ser un reflejo de mis escasos triunfos pasados y empecé a ser mi propia tenue luz de este presente.

Aprendí que de nada sirve ser luz si no vas a iluminar el camino de los demás.

Aquel día decidí cambiar tantas cosas...

Aquel día aprendí que los sueños son solamente para hacerse realidad, desde aquel día ya no duermo para descansar...

Ahora simplemente duermo para soñar.

Meditation

2009-06-16T15:19:00.006+02:00

Ivàn Can - (casi ) sumergida en sus pensamientos

Imagina que no hay paraíso,
Es fácil si lo intentas,
Ningún infierno debajo de nosotros,
Arriba de nosotros, solamente cielo,
Imagina a toda la gente
Viviendo al día...

Imagina que no hay países,
No es difícil hacerlo,
Nada por lo que matar o morir,
Ni religiones tampoco,
Imagina a toda la gente
Viviendo la pida en paz

Imagina que no hay posesiones,
Me pregunto si puedes,
Ninguna necesidad de codicia o hambre,
Una hermandad del hombre,
Imagina a toda la gente
Compartiendo todo el mundo...

Tu puedes decir que soy un soñador,
Pero no soy el único,
Espero que algún día te nos unas,
Y el mundo vivirá como uno solo.

Imagine-John Lenon

Interior

2009-06-14T17:42:00.007+02:00

" Vagabundeé mentalmente durante varias semanas, buscando la manera de empezar. Toda vida es inexplicable me repetía. Por muchos hechos que cuenten; por muchos datos que se muestren, lo esencial se resiste a ser contado. Decir que fulanito nació aquí y fue allá; que hizo esto y aquello, que se casó con esta mujer y tuvo estos hijos, que vivió, que murió, que dejo tras sí estos libros o esta batalla o ese puente, nada de eso nos dice mucho. Todos queremos que nos cuenten historias, y las escuchamos del mismo modo que las escuchábamos de niños. Nos imaginamos la verdadera historia dentro de las palabras y para hacer esto sustituimos a la persona del relato, fingiendo que podemos entenderle porque nos entendemos a nosotros mismos. Esto es una superchería. Existimos para nosotros mismos, quizá, y a veces incluso vislumbramos quiénes somos, pero al final nunca podemos estar seguros, y mientras nuestras vidas continúan; nos volvemos cada vez más opacos; más y más conscientes de nuestra propia incoherencia. Nadie puede cruzar la frontera que lo separa del otro por la sencilla razón de que nadie puede tener acceso a si mismo. "

La habitación cerrada, de Trilogía de Nueva York (fragmento)

Libertad

2009-06-12T12:44:00.007+02:00

Coro De Esclavos de la Opera Nabuco. Giuseppe Verdi.

"En mis cuadernos de escolar
en mi pupitre en los árboles
en la arena y en la nieve
escribo tu nombre.

En las páginas leídas
en las páginas vírgenes
en la piedra la sangre y las cenizas
escribo tu nombre.

En las imágenes doradas
en las armas del soldado
en la corona de los reyes
escribo tu nombre.

En la selva y el desierto
en los nidos en las emboscadas
en el eco de mi infancia
escribo tu nombre.

En las maravillas nocturnas
en el pan blanco cotidiano
en las estaciones enamoradas
escribo tu nombre.

En mis trapos azules
en el estanque de sol enmohecido
en el lago de viviente lunas
escribo tu nombre.

En los campos en el horizonte
en las alas de los pájaros
en el molino de las sombras
escribo tu nombre.

En cada suspiro de la aurora
en el mar en los barcos
en la montaña desafiante
escribo tu nombre.

En la espuma de las nubes
en el sudor de las tempestades
en la lluvia menuda y fatigante
escribo tu nombre.

En las formas resplandecientes
en las campanas de colores
en la verdad física.
escribo tu nombre.

En los senderos despiertos
en los caminos desplegados
en las plazas desbordantes
escribo tu nombre.

En la lámpara que se enciende
en la lámpara que se extingue
en la casa de mis hermanos
escribo tu nombre.

En el fruto en dos cortado
en el espejo de mi cuarto
en la concha vacía de mi lecho
escribo tu nombre.

En mi perro glotón y tierno
en sus orejas levantadas
en su patita coja
escribo tu nombre.

En el quicio de mi puerta
en los objetos familiares
en la llama de fuego bendecida
escribo tu nombre.

En la carne que me es dada
en la frente de mis amigos
en cada mano que se tiende
escribo tu nombre.

En la vitrina de las sorpresas
en los labios displicentes
más allá del silencio
escribo tu nombre.

En mis refugios destruidos
en mis faros sin luz
en el muro de mi tedio
escribo tu nombre.

En la ausencia sin deseo
en la soledad desnuda
en las escalinatas de la muerte
escribo tu nombre.

En la salud reencontrada
en el riesgo desaparecido
en la esperanza sin recuerdo
escribo tu nombre.

Y por el poder de una palabra
vuelvo a vivir
nací para conocerte
para cantarte
Libertad"

Poema de Paul Eluard

Fotrografías: Jose Machado

On & Off

2009-06-11T15:17:00.007+02:00

Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos olas
y la noche es océano.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos piedras
y la noche desierto.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces raíces
en la noche enlazadas.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces navajas
y la noche relámpago.

Dos cuerpos frente a frente
son dos astros que caen
en un cielo vacío.

Octavio Paz

Cuestion de ópticas, así es la vida... !!Vivela¡¡

2009-06-10T15:06:00.005+02:00

Tenemos que aguantar, listos o no
Vives para la lucha cuando es lo único que tienes

Estamos a la mitad del camino
Viviendo en una plegaria
Toma mi mano y lo lograremos - Lo juro
Viviendo en una plegaria

La vida es del color que uno decida vivirla.

Alguno la viven gris, sin nada que los altere ni emocione ni confunda, simplemente van ahi, como zombies por la vida

otros la viven morada, haciendo cuanta rareza, intensos, misticos

otros la viven amarilla, llena de alegria de chispa de ganas de vivir

otros la viven verde, con mucha lana, o con muchas plantas

otros la viven roja donde la pasion y la aventura son la ley

otros la viven anaranjada, casi igual que la roja pero sin tanta pasion

otros la viven azul...muy espirituales

los que la viven negra...nada les gusta nada les agrada nada les hace feliz...todo es... negro

los de la blanca... es pura paz... paz..

y los que la vivimos rosa... que todo lo queremos ver lindo perfecto, con flores mariposas estrellitas y glitters

en lo particular ya he pasado por todos los colores y puedo decirles que me gusta estar en el rosa... porque es mas comodo, porque es mas creativo, porque puedo tener la excusa del color para ser tierna dulce romantica y anexas, porque no me puede dar pena ser romantica si vivo la vida de color de rosa, porque puedo creer hasta en unicornios si se me pega la gana, porque la agresividad metiene un poco cansada, porque no podria explicarlo con peras y manzanas, porque mi vida no es gris no roja ni morada y mucho menos verde ni negra ni blanca, es rosa como las rosas que se regalan cuando alguien esta enamorado, porque la vida es bella.... aun que muchos se afanen en hacerte creer que no es asi, aun que muchos se afanen en hacertela negra (sin albur) con heridas y desencantos.... la vida es bella, porque uno prefiere verla asi aun que estuviese equivocado... quizas me de cuenta de que me equivoque cuando me haya muerto y entonces habre vivido una vida de color rosa falsa... pero... a quien le puede importar estando muerto haber vivido una vida de color falso?

pero... y tu que color escogerias?

y tu... que harias?

*Este texto no es mío , pero me ha gustado hoy lo comparto, y me indentifico con él.

Deseos irrefrenables

2009-06-09T16:15:00.004+02:00

Aun en las pausas del amor permanecían desnudos con las ventanas abiertas (...) Cuando los padres de Nena Daconte regresaron a la casa, ellos habían progresado tanto en el amor que ya no les alcanzaba el mundo para otra cosa, y lo hacían a cualquier hora y en cualquier parte, tratando de inventarlo otra vez cada vez que lo hacían... “El rastro de tu sangre en la nieve”, en Doce cuentos peregrinos
Llegaron a conocerse tanto mientras se le soldaban los huesos de la mano, que él mismo se asombró de la fluidez con que ocurrió el amor cuando ella lo llevó a su cama de doncella una tarde de lluvias en que se quedaron solos en la casa... “El rastro de tu sangre en la nieve”, en Doce cuentos peregrinos .

Cuando los padres de Nena Daconte regresaron a la casa, ellos habían progresado tanto en el amor que ya no les alcanzaba el mundo para otra cosa, y lo hacían a cualquier hora y en cualquier parte, tratando de inventarlo otra vez cada vez que 1o hacían. Al principio lo hicieron como mejor podían en los carros deportivos con que el papá de Billy trataba de apaciguar sus propias culpas. Después, cuando los coches se les volvieron demasiado fáciles, se metían por la noche en las casetas desiertas de Marbella donde el destino los había enfrentado por primera vez, y hasta se metieron disfrazados durante el carnaval de noviembre en los cuartos de alquiler del antiguo barrio de esclavos de Getsemaní, al amparo de las mamasantas que hasta hacía pocos meses tenían que padecer a Billy Sánchez con su pandilla de cadeneros. Nena Daconte se entregó a los amores furtivos con la misma devoción frenética que antes malgastaba en el saxofón, hasta el punto de que su bandolero domesticado terminó por entender lo que ella quiso decirle cuando le dijo que tenía que comportarse como un negro. Billy Sánchez le correspondió siempre y bien, y con el mismo alborozo. Ya casados, cumplieron con el deber de amarse mientras las azafatas dormían en mitad del Atlántico, encerrados a duras penas y más muertos de risa que de placer en el retrete del avión

El rastro de tu sangre en la nieve

Gabriel García Márquez

Aquel verano del....

2009-06-08T15:07:00.002+02:00

Ya pasaron unos cuantos años, desde que escuché esta canción por primera vez. Hay una historia entrañable detrás de ella .

Una canción que no pasa de moda, que es eterna.

¿Y tú la recuerdas?

Ella, la sirena que se llevó a Neptuno de paseo, me sonrió tristemente y me enseñó que la música alimenta al amor. También que la música es su reina. Lo hizo antes de que nos hundiéramos buceando velozmente y alcanzáramos el lecho submarino. Hablo de “A whiter shade of pale”, probablemente la canción más hermosa del mundo.

La que conmocionó el llamado “verano del amor” en 1967, el mayor éxito de la era del Flower Power. Una canción que ha alcanzado la categoría de culto y que siempre resulta elegida en las encuestas entre las canciones más grandiosas de todos los tiempos (y también de las más versionadas, incluso en castellano: hay contabilizadas hasta el momento 771 versiones). El órgano Hammond de Matthew Fisher, con un sonido que nos lleva a la época barroca (de hecho el tema está inspirado en un aria y una cantata de Bach), la hipnótica voz de Gay Brooker y la críptica y sicodélica letra de Keith Reid (¿es finalmente la muerte la que llega con su blanca palidez?) : todo es alucinantemente mágico en esta canción de Procul Harum, primer gran éxito y canto del cisne a la vez de este grupo mítico. Desde luego, cada vez que escucho el órgano Hammond llorando recuerdo su voz, la tristeza de sus notas y la sonrisa que adornaba su blanca palidez.

El poder de la música

2009-06-07T13:50:00.010+02:00

infernales para unos
celestiales para otros;
vivimos de ilusiones
o de esperanzas,
no vivimos soñando;
vivimos con ideales
celestiales para unos,
infernales para otros.
¿Te has parado a pedirle
esto alguna vez a la música?
Caliéntame... con las llamas del infierno.
Abrázame... con la dulzura del cielo,
rómpeme, ábreme, destrózame,
te quiero sentir dentro de mi,
quiero sentir la pasión, el dolor,
el poder.

Apasionante,
como un orgasmo sin fin,
doloroso, pero irrechazable.
Poder de los Dioses mi cuerpo se quema
y congela a la vez.
¿Estas dentro de mi?
La música, el alma de la vida,
deja que sea tu sangre, tu aire, tu espíritu;
muévela, vuela,
ella te dará lo que quieras,

Escrito originalmente en Mi habitación secreta

el 18/08/2008

Soledad

2009-06-05T11:53:00.002+02:00

Las sombras se han echado
a dormir sobre mi soledad.

Sola, desenfrenada en tierra
de sombra y de silencio.

Sola, entre mis calles húmedas
donde las ruinas corren
como muertos turbados.

Estoy desolada y lloro...

Sin embargo mi corazón
lo ha dado todo...

-Julia de Burgos-

La Amante

2009-06-01T13:53:00.006+02:00

Soy la amante que estrenas, la nueva, la eterna, la de muslos trigueños, columnas seguras que se abren perfectamente para dar paso a tu mar ancho y espeso. Soy la de paralelas montañas, erectas, duras, por donde han caminado pájaros heridos de amor. Soy la amante nocturna, la de noctámbulos besos, ( mis ojos, túneles profundos donde se pierde la soledad). Soy la de siempre, la eterna, la que te arranca el hastío de cada costado, la que se tiende plácidamente, la que se para, la que te sorprende, la que se quita las vestiduras y se lava en tu río claro. Soy la que te crucifica con mis ojos, con mi lengua, la que se pierde en tu mirada lela, la que infatigable recorre tu cuerpo, la que vibra con devoción en tu silencioso mundo. Soy ella, la eterna, la antigua, la nueva, la de siempre la que se cierra la que se abre la de ambivalentes tardes. Soy la que renace, la que se abre la que se cierra.

(Orietta Lozano, Colombia)

LA AMANTE

Valores

2009-05-30T10:43:00.005+02:00

La Honestidad
Gratitud
La Puntualidad
Sinceridad
La Responsabilidad
Generosidad
Familia
Honestidad
Decencia
Solidaridad
Aprender
Prudencia
Docilidad
Autodominio
Sensibilidad
Sacrificio
Critica Constructiva
Desprendimiento
Comunicación
Optimismo
Compasión
Amor
Servicio
Superación
Voluntad
Responsabilidad
Paciencia
Comprensión
Sencillez
Bondad
Amistad
Lealtad
Respeto
Perdón
Alegría
Empatía

Este post está dedicado a todos, por que poco a poco os voy descubriendo y en todos vosotros voy descubriendo día a día que los tenéis, los cuidáis y por eso sois grandes, grandes personas .

Sí me lo permitis este post en especial está dedicado a Reina, no pasa un buen momento ya que no todos los humanos poseemos valores como estos, es más algún@ se le han olvidado o nunca los ha tenido.
Acosada y maltrecha no se merece que una persona refugiada en el anonimato le esté haciendo la vida imposible.
Y luego nos quejamos de que existan las guerras, las diferencias sociales, la pobreza... pero si hasta en este mundo donde todos somos libres siempre hay alguién que lo único que hace es atacar a la gente que desea vivir en paz.

Provocación

2009-05-27T15:26:00.002+02:00

Pienso en tu sexo.
Simplificado el corazón, pienso en tu sexo,
ante el hijar maduro del día.
palpo el botón de dicha, está en sazón.
Y muere un sentimiento antiguo
degenerado en seso.
Pienso en tu sexo, surco más prolífico
y armonioso que el vientre de la Sombra,
aunque la Muerte concibe y pare
de Dios mismo.
Oh Conciencia,
pienso, sí, en el bruto libre
que goza donde quiere, donde puede.
Oh, escándalo de miel de los crepúsculos.
Oh estruendo mundo.

Cesar Vallejo

Vamos de fiesta

2009-05-24T15:57:00.003+02:00

Daniel Naya es un buen amigo, establecido en Londres ya hace un tiempo y habitual en las pasarelas de moda de esta ciudad colaborando con grandes diseñadores. Amigo y vecino vacacional, todo un ejemplo de espiritu luchador y emprendedor.

Podeis ver su trabajo en

www.nayahair.com es la business web

la segunda

www.danielnaya.com creada por él

hay una entrada sobre el en mi blog La calle melancolía

Feliz domingo

Frialdad

2009-05-22T12:11:00.005+02:00

Richard Warren

Cada noche mi vida es para ti
como un juego cualquiera
y nada más
porque a mi me atormenta en el alma
tu frialdad.

Yo quisiera saber
si mi alma es igual
a la de cualquier mujer
porque a mi me atormenta
en el alma
tu frialdad.

Y sueño con gran pasión
que vives para mi
como yo vivo, niño,
por ti.

Dedicado a una amiga ( espero que la friadad se pase y vuelvas a reir , tkm)

Hagamos un trato - Benedetti & Serrat

2009-05-19T13:22:00.004+02:00

Cuando sientas tu herida sangrar
cuando sientas tu voz sollozar
cuenta conmigo.

(de una canción de Carlos Puebla)

Compañera,
usted sabe
que puede contar conmigo,
no hasta dos ni hasta diez
sino contar conmigo.

Si algunas veces
advierte
que la miro a los ojos,
y una veta de amor
reconoce en los míos,
no alerte sus fusiles
ni piense que deliro;
a pesar de la veta,
o tal vez porque existe,
usted puede contar
conmigo.

Si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo,
no piense que es flojera
igual puede contar conmigo.

Pero hagamos un trato:
yo quisiera contar con usted,
es tan lindo
saber que usted existe,
uno se siente vivo;
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos,
aunque sea hasta cinco.

No ya para que acuda
presurosa en mi auxilio,
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

Tocar el cielo

2009-05-16T04:11:00.004+02:00

Catherine Nikola

Todos en algún momento soñamos con tocar el cielo. El lo tocó, hace ya un tiempo. Esta semana acabo su camino, nos dejó su recuerdo; huellas imborrables de su memoria, huellas de El, que toco el cielo.

Domingo lluvioso

2009-05-10T21:54:00.003+02:00

Si, ay si temblor
la lluvia cae en soledad
si, ay si temblor
no llamas y no vendrás

Ahora recuerdo tus manos
tu ausencia da soledad
en mi calle ya no hay críos
y mi jardín seco esta

Ahora recuerdo tu cara
tu fantasma quiere hablar
y junto a mi está en la cama
pero calor no me da

Juntos hicimos la casa
a imagen de nuestro amor
fuiste y quedó tu fantasma
y la casa se cayó

Ahora recuerdo tu risa
que lagrimas nos costó
y ahora ya no somos nada
ni tu fantasma ni yo. Si...

Los días se quedan en nada
recuerdos de nuestro amor
le doy pena a tu fantasma
y consuelo a mi dolor

Ahora recuerdo tus ojos
clavados en mi canción
y mi canción me recuerda
a mi fantasma mi amor.

Vida

2009-05-05T18:05:00.007+02:00

Todos los días la misma rutina, me levanto, la ducha, el desayuno, la ropa, el coche, carretera, trabajo, comida, trabajo, coche, carretera, casa, cena..

Que pocas veces pienso en lo afortunada que soy, en lo afortunada que he sido.

Mi vida, digo muchas veces no ha sido fácil

y sin embargo

¿por que me acuerdo de lo malo, y no de lo bueno?

Mi pareja ( bueno mi ex----)ahora mi amigo

Mis hijos

Los paseos por la playa

Los juegos en el agua

Las meriendas en el campo

La sonrisa que te brinda un amigo

El abrazo de alguien que quieres

Las palabras de quien te aprecia

La vida esta llena de colores

La vida es tan maravillosa

Miré al cielo llorando,

llorando por alguien que no está

recordando a quién hecho en falta

Sonreí

canté con el alma

baile con el corazón

di gracias a la vida

me dí cuenta

que viven en mi

me llenan el alma

me acarician con sus recuerdos

hoy doy gracias a la vida

por tanto y por más

Amantes

2009-05-02T08:44:00.003+02:00

Se miran,
se presienten,
se desean,
se acarician,
se besan,
se desnudan.
Se respiran,
se acuestan,
se olfatean,
se penetran,
se chupan,
se demudan,
se adormecen. Despiertan,
se iluminan.
Se codician, se palpan,
se fascinan, se mastican, se gustan:
se babean,
se confunden,
se acoplan, se disgregan.
Se aletargan. Fallecen.
Se reintegran.
Se distienden,
se enarcan, se menean,
se retuercen. Se estiran.
se caldean.
Se estrangulan,
se aprietan,
se estremecen,
se tantean.
Se juntan, desfallecen.
Se repelen, se enervan,
se apetecen,
se acometen,
se enlazan,
se entrechocan,
se agazapan,
se apresan,
se dislocan.
Se perforan, se incrustan,
se acribillan,
se remachan,
se injertan,
se atornillan.
Se desmayan. Reviven, resplandecen.
Se contemplan,
se inflaman,
se enloquecen,
se derriten,
se sueldan,
se calcinan.
Se desgarran, se muerden,
se asesinan. Resucitan.
Se buscan, se refriegan,
se rehuyen,
se evaden
Y se entregan.

Oliverio Girondo

Fotografía: Martin Toye

La mujer andaluza

2009-04-29T16:32:00.006+02:00

La chiquita Piconera - Julio Romero de Torres

Julio Romero de Torres pintó a la mujer morena
Con los ojos de misterio y el alma llena de pena
Puso en sus manos de bronce la guitarra cantaora
Y en su bordón hay suspiros y en su capa una dolora.
Morena
La de los rojos claveles
La de la reja florida
La reina de las mujeres
Morena
La del bordado mantón
La de la alegre guitarra
La del clavel español.

Como escapada de un cuadro y en el sentir de una copla
Toda España la venera y toda España la adora
Prenda con su taconeo la seguirilla de España
Y en sus cantares morunos en la venta de Eritaña.

Y llegó "Torquemada"

2009-04-26T16:26:00.013+02:00

Esta noche o esta mañana alguien y desde luego estoy completamente segura que ha sido alguien que me sigue, a mí y a mas contactos que están agregados se le ha dado por pulsar la teclita de contenido dudoso. Podría decir que me da igual, pero en este caso no, al menos en este blog, las imagenes que aquí se muestran no creo ni considero que sean un escandalo publico y menos de contenido dudoso. Si una buena fotografía, un excelente poema de grandes escritores o una música que se puede escuchar en cualquier emisora, cafetería o en casa es dudosa pues Sr/a "Torquemada", le sugiero encarecidamente que no envíe a sus hijos, si los tiene al colegio. No sé si usted es amante del arte, de la literatura, de visitar museos, yo desde luego si. Y le quiero decir que los textos incluidos como lectura obligatoria en muchos centros incluyen mi libro favorito : ""Cien años de soledad". Le informo asi mismo que cuando un alumno estudia arte, va a ver muchas personas desnuda, o para ser mas clara en pelotas: Miguel Angel, Botero, Goya, Boticcelli, Picasso, Renoir.. ¿Sigo? Pues para muestra alguno botones. Lo dicho espero que sus hijos no se escandalicen cuando vayan a un museo y por si acaso lleveles un pasamontañas para que no vean obscenidades, pongales unos tapones en los oídos para que no escuchen músicas que los pueden pervertir, y desde luego que no lean libros porque pueden llevarlos por el camino de la perversion y la obscenidad. Tan solo he tenido tiempo a entrar en tres blogs: uno este, otro capri charms y uno de una amiga , estoy segura , vamos mas que segura que usted hoy se ha dedicado a darle a la tecla le deseo que tenga una buena vejiga en su dedo para que se acuerde de la que suscribe . Sinceramente: y por concluir esto es "envida" ¿Verdad?
Pues aqui le dejo un buen fragamento de una obra que ha sido premio novel y de las mas leidas por la humanidad y de unas obras de arte que su espero que deleiten y aprenda a ser un poco mas ........ persona.
Podría poner el nombre de los "Grandes Genios " que han creado estas maravillas, pero... no creo que te importe mucho, ya que para usted querido lector supongo que el arte y la cultura no le importan mucho.

A los demás os pido disculpas, pero ... hoy esto de ""contenido dudoso" me ha tocado la fribra y no precisamente la óptica.

"Aureliano sonrió, la levantó por la cintura con las dos manos, como una maceta de begonias, y la tiro boca arriba en la cama. De un tirón brutal, la despojo de la túnica de baño antes de que ella tuviera tiempo de impedirlo,y se asomó al abismo de una desnudez recien lavada que no tenía un matiz de la piel, ni una veta de vellos, ni un lunar recóndito que el no hubiera imaginado en las tinieblas de otros cuartos. Amaranta Ursula se denfendía sinceramente, con astucia de hembra sabia, comadrejeando el escurridizo y flexible y fragante cuerpo de comadreja, mientras trataba de destroncarle los riñones con las rodillas y le alacraneaba la cara con las uñas, pero sin que él ni ella emitieran un suspiro que no pudiera confundirse con la respiración de alguien que contemplara el parsimonioso crepúsculo de abril por la ventana abierta. Era una lucha feroz, una batalla a muerte, que sin embargo parecía desprovista de toda violencia, porque estaba hecha de agresiones distorsionadas y evasivas espectrales, lentas, cautelosas, solemnes, de modo que entre una y otra había tiempo para que volvieran a florecer la petunias y Gastón olvidara sus sueños de aeronauta en el cuarto vecino, como si fueran dos amantes enemigos tratando de reconciliarce en el fondo de un estanque diáfano. En el fragor del encarnizado y ceremonioso forcejeo, Amaranta Ursula comprendió que la meticulosidad de su silencio era tan irracional, que habría podido despertar las sospechas del marido contiguo, mucho más que los estrepitos de guerra que trataban de evitar. Entonces empezo a reir con los labios apretados, sin renunciar a la lucha, pero defendiendose con mordiscos falsos y descomadrejeando el cuerpo poco a poco, hasta que ambos tuvieron consciencia de ser al mismo tiempo adversarios y complices, y la brega degeneró en un retozo convencional y las agresiones se volvieron caricias. De pronto, casi jugando, como una travesura más, Amaranta Ursula descuido la defensa, y cuando trató de reaccionar, asustada de lo que ella misma había hecho posible, ya era demasiado tarde. Una conmoción descomunal la inmovlizó en su centro de gravedad, la sembró en su sitio, y su voluntad defensiva fue demolida por la ansiedad irresistible de descubrir que eran los silbos anaranjados y los globos invisibles que la esperaban al otro lado de la muerte. Apenas tuvo tiempo de estirar la mano y buscar a ciegas la toalla, y meterse una mordaza entre los dientes, para que no se le salieran los chillidos de gata que ya le estaban desgarrando las entrañas."

(...)

Cien años de soledad (Fragmento)

Por tí, por ella, por el, por todos.

2009-04-24T12:52:00.007+02:00

Os habéis preguntado cuantas personas habéis conocido a lo largo de vuestra vida, cuantas personas le habéis tomado un cariño especial y que de un día para otro, no están, desaparecen.
No os habéis preguntado, que será de ese amigo del colegio, de esa amiga de la pandilla con la que compartias tantos secretos de adolescencia, con aquel compañero de trabajo que te ayudo el día que comenzaste a trabajar, con aquella persona con la que tantos y tantos días coincidiste en el restaurante, la cafetería, el autobús, la calle...

Esto no es un mensaje de tristeza, es un recuerdo a todas esas personas que han pasado por mi vida, esas personas que dejaron huella de una manera o de otra y como no a todas esas personas que ahora estáis aquí, o han estado y que un buen día nos dijeron adiós ( prefiero un hasta pronto).

Hoy echo en falta algunos de ellos, aquí, en este espacio que nunca pensé que me llenaría tanto. Hoy he recibido un premio de María que necesito compartir con dos personas que no se si me leen pero que se los dedicaré de igual modo porque siguen viviendo en mi corazón y nunca morirán los afectos compartidos.

Petalos de rosa, hojas de un libro .

2009-04-23T16:45:00.004+02:00

Una mujer y un hombre llevados por la vida,
una mujer y un hombre cara a cara
habitan en la noche, desbordan por sus manos,
se oyen subir libres por la sombra,
sus cabezas descansan en una bella infancia
que ellos crearon juntos, plena de sol, de luz,
una mujer y un hombre atados por sus labios
llenan la noche lenta con toda su memoria,
una mujer y un hombre más bellos en el otro
ocupan su lugar en la tierra.

***
Del libro Gotán

Juan Gelman tiene su propio blog o bitácora como deseis llamarlo, es uno de los grandes poetas de nuestros tiempos, espero que os guste y os deleitis con sus escritos .

La fotografía es de : Hidiro

Fotografía: Sante Doracio

Hoy es San Jordi, el santo de mi hijo, hoy como siempre os quiero dar las gracias.
Cada día me llega una rosa, una rosa cuyos petalos son vuestras palabras
y un libro , un libro que se escribe con vuestros pensamientos.
No dejeis de escribir porque quiero seguir recibiendo una rosa y un libro cada día

Solo para sus ojos

2009-04-20T17:32:00.004+02:00

Bajas.
Rodeas mi ombligo,
reclamas la lluvia que te nombra,
que me hace fuente tuya.
.
Sigues.
Deslizas cometas,
me elevas,
lengua-luna al dictado de mis mareas,
ciega luz que me palpa.
.
Y una boca devora mi alma,
habita en tu vientre,
apéndice fiel de ti,
vacía ya de todo lo que fui
en otro tiempo.

Las amigas de Ernesto.
Fotografía: Alex_Krivtsov

Amor eterno ...Psicofonía

2009-04-18T13:11:00.005+02:00

Desde que ya no está
Él no descansa en paz
Su alma lora, llora
Él no se conforma con la soledad.

Desde que ya no está
Él empezó a vagar
Su alma pendiente
Sin opción a muerte por la esternidad.

Se cono cieron en un frio diciembre
Tres años atrás
Él quería asustarla por el ventanal
Ella lo asustó cuando le sonrio
Él miró sus ojos y cayó en su fondo
Hasta su corazón.

Ella es una loca, loca perdida
Él adora su alma herida
Yse amaron bailando sin tiempos
Psicofonías que él cantaba en el viento.

Ella es una loca, loca perdida
Él se aparece en fuego y policromías
El fantasma y la loca se quieren casar
El padre de ella no lo quiere aceptar.

Más una maldición
Lo ata en la mansión
Por eso él canta, canta y el viento se lleva su lamentación.

Si pones atención
Escucharás su voz
Y seguro que ella ya en su blanca celda
Baila psicofonías de amor.

Ella es una loca, loca perdida
Él adora su alma herida
Yse amaron bailando sin tiempos
Psicofonías que él cantaba en el viento.

Ella es una loca, loca perdida
Él se aparece en fuego y policromías
El fantasma y la loca se quieren casar
El padre de ella no lo quiere aceptar.

Ella es una loca, loca perdida
Él la adora, ella nunca lo olvida
Pues la envuelve en psicofonías.

Los muertos nos hablan, algunos nos aman.

Gloria Trevi
Fotografía: Christopher Jonh B y Silvanie Vaucher

Melancolía

2009-04-16T18:38:00.007+02:00

CÁNTIGA (5 de xuño de 1869)

Unha noite na eira do trigo

ó refrexo do branco luar,

unha nena choraba sin trégolas

os desdés dun ingrato galán.

I a coitada entre queixas decía:

"Xa no mundo non teño ninguén,

vou morrer e non ven os meus ollos

os olliños do meu doce ben".

Os seus ecos de malenconía

camiñaban nas alas do vento,

i o lamento

repetía:

"¡Vou morrer e non ven ó meu ben!"

Lonxe dela, de pé sobre a popa

dun aleve negreiro vapor,

emigrado, camiño de América

vai o probe, infelís amador.

I ó mirar as xentís anduriñas

cara a terra que deixa cruzar:

"Quen pudera dar volta -pensaba-,

quen pudera convosco voar!..."

Mais as aves i o buque fuxían

sin ouír seus amargos lamentos;

sólo os ventos

repetían:

"¡Quen pudera convosco voar!"

Noites craras, de aromas e lúa,

desde entón ¡que tristeza en vós hai

prós que viron chorar unha nena,

prós que viron un barco marchar!...

Dun amor celestial, verdadeiro,

quedou sólo, de bágoas a proba,

unha cova

nun outeiro

i on cadavre no fondo do mar.

CÁNTIGA (5 de junio de 1869)

En el jardín una noche sentada

al reflejo de la blanca luz de la luna,

una nena lloraba sin tregua

los desdenes de un ingrato galán.

Y la desgraciada entre quejas decía:.

“Ya en el mundo no tengo a nadie,

voy a morir y no ven mis ojos,

los ojitos de mi dulce bien”.

Sus ecos de melancolía

caminaban en las alas del viento

y el lamento

repetía:

“¡Voy a morir y no viene mi bien!”

Lejos de ella, de pie sobre la popa

de un leve negrero vapor,

emigrado, camino de América

va el pobre, infeliz amador.

Y al mirar las gentiles golondrinas

hacia la tierra que deja cruzar:

“Quien pudiera dar vuelta –pensaba-,

quien pudiera con vosotras volar!…”

Pero las aves y el buque huían,

sin oír sus amargos lamentes

solo los vientos

repetían:

“Quien pudiera con vosotras volar!”

Noches claras, de aromas y luna,

desde entonces ¡que tristeza en vosotras hay

para los que vieron llorar una niña,

para los que vieron un barco marchar!…

De un amor celestial, verdadero,

quedó solo, de lágrimas la prueba,

una cueva,

en un peñasco

y un cadáver en el fondo del mar.

Este fue el primer poema en gallego de Curros Enríquez, escrito cuando aún era estudiante. Tiempo después “Cántiga” fue musicada y se convirtió en uno de los temas más conocidos y tradicionales en Galicia.

NOTA. No es el reflejo de mis sentimientos, es el reflejo de el sufrimiento de un pueblo que emigró, de mi pueblo, de mi tierra, de mi gente. El reflejo de los que ahora sufren en otras tierras, en otros pueblos y en otras gentes -

Soy tonta

2009-04-15T16:06:00.001+02:00

Hoy no hay post, ni palabras, solo una foto, mejor callar la boca, no preguntar e ir a mi bola, al final siempre caigo en lo mismo. Cerraré mi boca a la palabras, mejor comer unas fresas que al menos me refrescan aunque no me alimenten el alma.
Buen día a tod@s

Locura ? No, es vida, la vida de colores

2009-04-14T17:23:00.008+02:00

Recuerdo cuando, recuerdo,
Recuerdo cuando perdí la cabeza
Había algo muy agradable en ese lugar.
Incluso las emociones tenían un eco
En tanto espacio

Y mientras andas por ahí
Descuidadamente
Sí, perdí contacto contigo
Pero no fue por que no te conocía lo suficiente
Simplemente te conocía demasiado

¿Quiere decir eso que estoy loco?
¿Quiere decir eso que estoy loco?
¿Quiere decir eso que estoy loco?
Posiblemente

Y espero que lo estés pasando mejor que nunca
Pero piénsalo dos veces, ese es mi único consejo

Vamos ¿Quién crees, quien te crees, quien crees
Quien te crees, quien te crees que eres?
Ja ja ja bendita tu alma
De verdad crees que tienes el control

Pues yo creo que estás loca,
Creo que estás loca
Creo que estás loca
Igual que yo

Mis héroes tenían el corazón para perder
La vida arriesgándose
Y todo lo que recuerdo es que pensaba,
Que quería ser como ellos
Desde que era pequeño, desde que
Era pequeño, parecía gracioso
Y no es una coincidencia que haya llegado
Y puedo morir cuando haya terminado

Quizá estoy loco
Quizá estás loca
Quizá estamos locos
Probablemente

Uh, uh

Cuerpos

2009-04-13T15:21:00.007+02:00

El cuerpo es resbaladizo amor mío
es como hierbas alargadas, alocadas.
De noche toqué tu carne desnuda
mi lengua deambulé por todas tus partes.
De este modo iba y venía por el nudo de tu boca
me incliné después en la hondura de tu vello
tu voz de alcohol, tu boca enorme, tus pestañas
en la noche cayeron sin cesar en mis papeles.

Texto:EL CUERPO ES RESBALADIZO AMOR MÍO
(Ilhan Berk)
Fotografía: Rodrigo Nuñez Moncecino