Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.
Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.
Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.
Debo fingir que hay otros.
Es mentira.
Sólo tú eres.
Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura.
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.
Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.
Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.
Debo fingir que hay otros.
Es mentira.
Sólo tú eres.
Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura.
El Enamorado
Borges, Jorge Luis Borges
(Buenos Aires, 1899, Ginebra, 1986)
HISTORIA DE LA NOCHE,
Borges, Jorge Luis Borges
(Buenos Aires, 1899, Ginebra, 1986)
HISTORIA DE LA NOCHE,
3 comentarios:
Hay que reconocerle al Sr. Borges que consigue , en este poema, y a los nada versados en el dificil arte de la poesia como yo, que haya que leerlo varias veces para intentar encontrar al enamorado o a su amada
Besitos Capri
como siempre ambivalente y mordaz,
casi incorregible seguramente el amo.
besos
Siempre me cautivó la genial pluma del maestro Borges. Siempre supe de tu buen gusto.
Feliz fin de semana.
Besos
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